tag:blogger.com,1999:blog-27155758566518685612024-03-18T04:03:44.302+01:00Pensar por libreNo me llaméis "blog". Soy un globo que vuela a su aire, se renueva cada día y admite toda clase de pasajeros con tal que sean respetuosos y educados, y cuiden la ortografía. Me pilota desde hace algunos años un cura que trata de escribir con sentido sobrenatural, con sentido común y a veces con sentido del humor.Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.comBlogger4534125tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-63754637165198142852023-07-17T12:43:00.000+02:002023-07-17T12:43:58.253+02:00Diario de Molinoviejo (V)<p> </p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;">Los pinos</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;"></span></span></p><blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_TemK_1t7d-kc7weRhP4FB2t30HfoQTrFuyDHAeWjI5cUIPN8fWm5-4StqS7MnVFe4MYTWajtr1xQTBqWQeajUQrPYrnVZhKzhdNL7MYzOy7aYvRMbjFprs5H5QYJlym09GyXZGeWJJkUtCRRFiOcF5i0Yw0JADxJ31bVY04MGewn9AAwlLaT8pMtgDo/s1024/pinos.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="1024" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_TemK_1t7d-kc7weRhP4FB2t30HfoQTrFuyDHAeWjI5cUIPN8fWm5-4StqS7MnVFe4MYTWajtr1xQTBqWQeajUQrPYrnVZhKzhdNL7MYzOy7aYvRMbjFprs5H5QYJlym09GyXZGeWJJkUtCRRFiOcF5i0Yw0JADxJ31bVY04MGewn9AAwlLaT8pMtgDo/w400-h300/pinos.jpeg" width="400" /></a></div><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;"></span></span><p></p></blockquote><p style="text-align: center;"> <b><i>Nunca hubo tantos pinos, pero la foto es buena</i></b></p><p style="text-align: justify;"> <span style="font-family: georgia; font-size: x-large; text-align: justify;"></span></p><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large; text-align: justify;"></span></p></blockquote><blockquote><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large; text-align: justify;">Los</span><span style="font-family: georgia; text-align: justify;">
pinos de </span><span style="font-family: georgia; text-align: justify;">Valsaín, erguidos y arrogantes en otro tiempo, van perdiendo firmeza
con los años. Cuando vine a Molinoviejo por primera vez se apretaban en un
bosque tupido que ocupaba la mayor parte del jardín. De puntillas sobre la
tierra parecían competir en altura y poderío, pero tenían un problema: la falta
de raíces. El suelo es incapaz de soportar un peso tan enorme. Estamos
sobre un roquedal y las raíces de los árboles más altos no pueden penetrar lo
suficiente para mantenerse en pie.</span></p></blockquote><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Hace
años un vendaval nocturno abatió docenas —quizá centenares— de pinos. Yo</span><span style="font-family: georgia;"> </span><span style="font-family: georgia;">estaba aquí y fui testigo de la catástrofe. Hoy
el bosque diezmado se mantiene sobre tierra nueva traída quién sabe de dónde, y
el jardín se ha enriquecido con unos abetos espléndidos y otros árboles de
distintas especies que contribuyen a refrescar el ambiente y proporcionan una
sombra acogedora.</span></p></blockquote></blockquote><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"></span></p><blockquote>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Los
pájaros y yo estamos contentos.</span></p></blockquote></blockquote><blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"></span></p></blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"></span><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><o:p></o:p></span></p>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-31913843840683776982023-07-12T17:22:00.000+02:002023-07-12T17:22:02.826+02:00Diario de Molinoviejo (IV)<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"></span></p><p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUoo9-HRTDd5nUIA03K7Hg6OHto-2kE-2dIdcHm0s_qTcKN_7OdeGzFMNkmaV-a6AT2tBymi8_i8VSBOJ6uWiJheLcsQ5DMwkmCbU2fuCSxblVgYmhNs2S2G3ZPZfjYpZ3WEoAh6LcUOB_ScPCNB7s6FENeHdKt-X-J7MCGC-H4Xl0370K44kV-RuysRU/s728/cesped.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="546" data-original-width="728" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUoo9-HRTDd5nUIA03K7Hg6OHto-2kE-2dIdcHm0s_qTcKN_7OdeGzFMNkmaV-a6AT2tBymi8_i8VSBOJ6uWiJheLcsQ5DMwkmCbU2fuCSxblVgYmhNs2S2G3ZPZfjYpZ3WEoAh6LcUOB_ScPCNB7s6FENeHdKt-X-J7MCGC-H4Xl0370K44kV-RuysRU/s320/cesped.jpg" width="320" /></a></div><br /><p></p><blockquote><p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;">Los cortacéspedes</span></p></blockquote><p> </p><blockquote><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">En
</span>Castilla a la hierba la llaman césped. Fue una de mis primeras sorpresas cuando
dejé el país vasco. Han pasado muchas décadas, pero aún recuerdo aquella
primera impresión. Hasta entonces yo pensaba que la superficie de nuestro
planeta se componía de agua del mar, asfalto y hierba. Campo y hierba eran
sinónimos. Al campo a veces lo llamábamos "campa" en femenino, y nos
encantaba echarnos en su regazo a tomar la fresca mientras contábamos nubes. En
Castilla eso está prohibido; aquí hay que "respetar el césped", y las
autoridades locales suponen que tumbarnos a la bartola o pisar esa mullida
alfombra que Dios ha puesto a nuestros pies es una falta de respeto.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Por
supuesto, sabíamos que en algún sitio muy lejano había paisajes de arena y
tierra, pero solo cuando hice mi primer viaje a Madrid me enteré de que en
media España la hierba era un artículo de lujo. Así se explicaba que los mejores
porteros de fútbol fueran vascos. Ellos podían tirarse al suelo sin miedo a
romperse las costillas. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Mi amigo
Jordi vino un día a Bilbao desde Tarragona y me confesó su sorpresa:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">—¡Aquí
el césped llega hasta el mar!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Eran
otros tiempos y me temo que me he ido por las ramas. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Sigo en
Molinoviejo. Esta mañana he salido al jardín a rezar el Rosario y, de paso, a
acompañar el desayuno de los pájaros. El ambiente era fresco y el sol no se
atrevía a dar la cara escondido tras una nube negra. Misterios Gloriosos.
Primero, la Resurrección del Señor. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">En el campo
cualquier ruido mecánico se amplifica desmesuradamente, y eso es lo que ha
ocurrido apenas comenzado el rezo. Un par de vehículos cortacéspedes se han
puesto en marcha a la vez y los pájaros y yo nos hemos llevado un susto de
muerte.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Comprendo
que no es una noticia muy interesante, pero es lo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que hay. La prensa habla del debate
electoral, de la boda de Tamara y de un futbolista que quizá venga a Madrid o
quizá no. Los terrorista meteorológicos siguen metiéndonos el miedo en el
cuerpo con olas que vienen y van. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Salgo de
nuevo a media tarde para rezar los Misterios Dolorosos. Los cortacéspedes
acechan en silencio cada uno desde su esquina del jardín. Huele a césped mutilado.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: georgia;"> </span></o:p></p><div style="text-align: justify;"></div><p></p></blockquote><p></p><div style="text-align: justify;"><br /></div><p></p>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-29538105076177574492023-07-06T19:17:00.003+02:002023-07-06T19:20:50.822+02:00Elijo la fantasía<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGoGXxY_ehSFh-vu3QKa9RK7J4im6JhtgoF_7uP76hgEheX81Jk31o533EO7IGLbkCdh-9kdolPx_jCXaQ1pu5-HqM1gK_7eh-rNCY-rgPFlJlp4yXdAk8JyORH92vMCHo2AjadU23Dczdmc_x_6fu-sZbW2Nbvh0u5LXSwWAJufdgNZNqbzognhPqK44/s1000/alta.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="666" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGoGXxY_ehSFh-vu3QKa9RK7J4im6JhtgoF_7uP76hgEheX81Jk31o533EO7IGLbkCdh-9kdolPx_jCXaQ1pu5-HqM1gK_7eh-rNCY-rgPFlJlp4yXdAk8JyORH92vMCHo2AjadU23Dczdmc_x_6fu-sZbW2Nbvh0u5LXSwWAJufdgNZNqbzognhPqK44/w426-h640/alta.jpg" width="426" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;"></span></span></p><blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Cuando</span>
yo estudiaba el bachillerato—allá por el Pleistoceno— la mayor parte de las
películas incluían una advertencia justo antes de que apareciera el león de la
Metro: <i>los personajes y hechos retratados
en esta película son completamente ficticios. Cualquier parecido con personas
verdaderas, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia.<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Siempre
pensé que aquel letrero era muy oportuno. Uno se acomodaba en la butaca y se
disponía a ver la peli bien provisto de cacahuetes (aún no se habían popularizado
las palomitas) con la seguridad de que iba a sumergirse en un mundo de fantasía
alejado de la tediosa vida cotidiana. Durante hora y media reíamos, llorábamos,
disparábamos a los malos, huíamos de los indios, descubríamos asesinos o nos asustábamos
con los monstruos de moda sin miedo a confundirnos. Lo único real —y no mucho—
era el NODO. Dos horas después salíamos del cine como zombis, pero felices
porque nos habían contado historias imaginarias llenas de emoción nacidas de la
fantasía de un guionista genial capaz de crear vidas. No importaba la calidad
artística del film ni la nitidez de la imagen. Con un carromato viejo y tres
actores Federico Fellini hizo <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Strada</i>
y sedujo a medio mundo, incluso a la academia de Hollywood, que le otorgó el
óscar a la mejor película. Años antes, Ingrid Bergman y Humphrey Bogart
llenaron las pantallas con solo su talento y el ingenio del guionista de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Casablanca.<a name="_GoBack"></a><o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">¿Cuándo
empezó la crisis? Yo creo que la culpa fue de Supermán. Un día nos presentaron
a un tipo vestido de hortera que volaba a toda pastilla y nos quedamos boquiabiertos.
Enseguida aparecieron las naves espaciales, los dinosaurios, los viajes en el
tiempo, los extraterrestres y toda una retahíla de efectos especiales destinados
a idiotizar al personal. ¿Quién necesitaba ya de guionistas? El ingenio fue sustituido
por el impacto de la imagen cada vez más agresiva e insólita. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Han
pasado los años, y los efectos especiales ya no impresionan a nadie. Ahora somos
capaces de ver como destripan en directo a un tipo mientras devoramos un plato
de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">spaghetti</i> con tomate. Sería un
buen momento para volver a la fantasía, para recuperar a los creadores de sueños;
pero lamentablemente los viejos guionistas han desaparecido. Ya casi nadie sabe
contar historias, y en los films suele haber un letrero muy distinto al de los
años 50: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">esta película está basada en
hechos reales.<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">¿Hechos
reales? ¿Quién necesita que le cuenten por segunda vez historias conocidas
envueltas en un celofán políticamente correcto? Conmigo que no cuenten. La
mayor parte de esas películas carecen por completo de ingenio. Casi siempre
conocemos el final antes de comenzar a verlas, y aburren a las ovejas, entre
las que probablemente me encuentro.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Hace unos
meses el gran Enrique García-Máiquez, poeta, ensayista, profesor, amigo y
tocayo, presentó en Madrid su último libro: "gracia de Cristo", un
recorrido por distintos pasajes evangélicos en los que se revela el buen humor
del Señor, su "gracia" con minúscula, que sirve a Jesús para darnos
la Gracia con mayúscula. Tiene razón el poeta: Cristo sonríe y nos hace reír;
gasta bromas, cuenta historias surrealistas, como la de los invitados que por
no asistir a una gran boda matan a los que tratan de llevarlos al mejor
banquete de sus vidas. Incluso camina sobre el mar y da un<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>susto de muerte a los apóstoles, que lo
confunden con un fantasma; seca higueras y pesca denarios en el río para pagar sus
impuestos…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Ahora
que empieza el verano trataré de sortear las olas de calor releyendo el libro
de Enrique. No quiero más pelis basadas en hechos reales. Elijo la fantasía
como el mejor camino hacia la realidad.</span></p></blockquote><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho4rywHE2CMP-yhX33ReHP8UHy5hTpyNFLMLGzB2GHYsZpg54PpMkKwJYk_VeNVWy4dAYn4pXfIqwPWNU25tpitIYqjky4ovsfBBxrcuRpznGyFatG5zmyit6uvRqbHiQOTCq4Qp46LNDA1tf8plFhm_xtC8QsOrm4CRpMYmZ_mfuy7Y_kLWiYEcPfX70/s640/la%20strada.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="427" data-original-width="640" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho4rywHE2CMP-yhX33ReHP8UHy5hTpyNFLMLGzB2GHYsZpg54PpMkKwJYk_VeNVWy4dAYn4pXfIqwPWNU25tpitIYqjky4ovsfBBxrcuRpznGyFatG5zmyit6uvRqbHiQOTCq4Qp46LNDA1tf8plFhm_xtC8QsOrm4CRpMYmZ_mfuy7Y_kLWiYEcPfX70/w400-h268/la%20strada.jpeg" width="400" /></a></div><br /><p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"></span><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><o:p></o:p></span></p>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-36977016466370605482023-07-05T12:25:00.000+02:002023-07-05T12:25:57.075+02:00Diario de Molinoviejo (III)<p> </p><p class="MsoNormal"><br /></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">La
tormenta</span><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAuWqKxrOz9EIqxkfkThF8x-nmLalx5OKTZjgwDkY9yMozyaKiDGEZA3VjJ86tHV99fqRe_nL4-YHkZlBCHV4KO7iRX-cGJ5VQrFI6_Yn4g5xa7IQ0lYf5PZxJAb6-lkfXYhnKNBw4Ilg1enpiTJLUiguC0xu4MqUWvHAcCzy9-o3LSYlBmg0gEJrVWf0/s696/tormenta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="464" data-original-width="696" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAuWqKxrOz9EIqxkfkThF8x-nmLalx5OKTZjgwDkY9yMozyaKiDGEZA3VjJ86tHV99fqRe_nL4-YHkZlBCHV4KO7iRX-cGJ5VQrFI6_Yn4g5xa7IQ0lYf5PZxJAb6-lkfXYhnKNBw4Ilg1enpiTJLUiguC0xu4MqUWvHAcCzy9-o3LSYlBmg0gEJrVWf0/w640-h426/tormenta.jpg" width="640" /></a></span></div><span style="font-family: georgia; text-align: left;"> </span><p></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">¿Sabíais</span>
que los pájaros predicen las tormentas? A veces se equivocan, pero no tanto
como la agencia estatal de meteorología. También los niños chicos las
presienten. Los profes de primaria lo saben muy bien. Mientras se preparan en el
cielo las nubes negras, los niños alborotan desaforadamente. Son animalitos
inquietos que se calman bruscamente en cuanto descarga el chaparrón.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">A mí me
ocurre lo contrario. Me encuentro aplanado antes del aguacero. Cuando, al fin,
suenan los timbales en el cielo y se desploma la lluvia, me siento revivir.
Saldría al jardín a empaparme, pero no me atrevo. ¿Qué diría el autillo, guarecido de la lluvia en su agujero?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">Hoy en
Molinoviejo 24 grados<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: georgia;"> </span></o:p></p>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-47004242003741029462023-07-02T17:27:00.002+02:002023-07-02T17:27:24.583+02:00Diario de Molinoviejo (II)<p style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"> La oropéndola</span><span style="font-family: georgia; font-size: xx-large; text-align: left;"> </span></p><p><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYoJFeX_u4rlAYVY_K3tGqx39prAKj-LZ13-aBLXNTjBecqDtR9EcPF6l9nNpaU4wltlThD2uM1cT953vIpMfL7o6sMG5DAEMjkOYwF89k362pucWZwtudNjQVgQyZ5fSEOeD1D_AG5NhS5QNJzZLo1X_lQEFGWyAtq13sOiXz3Jq05guDgibUXPUHLkk/s2540/Oropendula.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1700" data-original-width="2540" height="429" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYoJFeX_u4rlAYVY_K3tGqx39prAKj-LZ13-aBLXNTjBecqDtR9EcPF6l9nNpaU4wltlThD2uM1cT953vIpMfL7o6sMG5DAEMjkOYwF89k362pucWZwtudNjQVgQyZ5fSEOeD1D_AG5NhS5QNJzZLo1X_lQEFGWyAtq13sOiXz3Jq05guDgibUXPUHLkk/w640-h429/Oropendula.jpg" width="640" /></a></span></div><p></p><blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">No</span> ha
vuelto el autillo. Sin embargo esta mañana me ha despertado el silbido de una
oropéndola. Eran las 5,45 en punto y yo estaba profundamente dormido cuando la
he oído con toda claridad entre sueño y sueño.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">—Se
puede saber qué haces a estas horas de la madrugada —le he dicho—. Aún no ha
salido el sol.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">La
oropéndola es ave lacónica y un poco tímida. No le gusta exhibir su preciosa librea
amarilla. Se esconde en lo más alto de los chopos y allí teje su nido, una
especie de cestillo primoroso demasiado pequeño a primera vista. Sin embargo al
amanecer baja al suelo en busca de su desayuno y emite un canto aflautado inconfundible.
Palabra de honor que hoy lo he oído con toda claridad. Me he levantado de la
cama y me he acercado a la ventana. No había nada. La oscuridad entre los
árboles del jardín era negra e impenetrable.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Un
pajarillo pequeño, quizá un chochín, me susurra:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">—¿No lo
habrás soñado? Aún no se han despertado las oropéndolas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Creo que
tiene razón. No es la primera vez que los pájaros se meten en mis sueños.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Hora y
media más tarde suena el despertador.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">—En
efecto, fue un sueño. Y ahora creo que tampoco ha sido real mi movida de
madrugada. He soñado que me levantaba, que me asomaba a la ventana en busca de
la dichosa oropéndola. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>He soñado que me
hablaba un chochín, y ahora sueño que todo fue un sueño.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Mientras
celebraba Misa en el oratorio de la ampliación la oropéndola ha vuelto a cantar
a dos metros de mi oído. Me he hecho el sordo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">—Una
cosa es que te metas en mis sueños y otra que me distraigas a mitad del Paternóster.</span></p></blockquote><blockquote><p> </p></blockquote><blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: georgia;"> </span></o:p></p></blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: georgia;"></span></o:p></p>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-42163395091684525962023-06-30T13:19:00.001+02:002023-06-30T13:19:55.755+02:00Diario de Molinoviejo (I)<p></p><div style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"><b><span style="color: red;">El autillo</span></b></span><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;"> </span></div><span style="font-family: georgia; font-size: large;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_yQ0qEDsG0TDSU7EDod069dHQY7Lr55j3p7Thl5XPdIsd3b8DtdhEzc1QkQawxj33ChFKP3fVd6xkKfGjkY6mxN1EL2PCBmPFf313y5S2tCygqKoXHD3Y8_ZkZGFd-QAcFI8ukV9rV8LFvKGf-OkdDvf8-p06WYmzvAM20icnGquoNxPg7mr9tYrKtXQ/s800/autillo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="663" data-original-width="800" height="331" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_yQ0qEDsG0TDSU7EDod069dHQY7Lr55j3p7Thl5XPdIsd3b8DtdhEzc1QkQawxj33ChFKP3fVd6xkKfGjkY6mxN1EL2PCBmPFf313y5S2tCygqKoXHD3Y8_ZkZGFd-QAcFI8ukV9rV8LFvKGf-OkdDvf8-p06WYmzvAM20icnGquoNxPg7mr9tYrKtXQ/w400-h331/autillo.jpg" width="400" /></a></div><br /></span><p></p><p>
</p><p class="MsoNormal"></p><blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">He vuelto a Molinoviejo. Serán unos días de descanso activo. Predicaré cada mañana
a un grupo de mujeres que hacen un curso de formación en esta casa. Luego me
echaré los prismáticos al hombro y trataré de encontrarme con los pájaros<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>recién llegados del sur. Los tengo un poco
abandonados y a lo mejor no se acuerdan de mí. En el pasado hice muy buenas
migas con las oropéndolas, los abejarucos y, sobre todo, con el autillo que
cada noche se sitúa a pocos metros de mi ventana.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">El
autillo es el búho más pequeño de Europa. Apenas mide veinte centímetros de
altura, pero su canto —un silbido aflautado, repetido cada dos o tres segundos—
resulta inconfundible. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Verlo ya es otra
cuestión. El pájaro se mimetiza magistralmente entre las ramas de los árboles. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Esta
noche ha vuelto y yo estaba preparado para recibirlo. Comenzó su conversación
nocturna a las diez en punto y yo le respondí desde mi teléfono móvil con una
grabación. Nada más oír el primer silbido, el autillo se quedó en silencio. Seis
segundos después se reanudó el diálogo y la serenata se puso interesante. El
autillo se fue acercando a la ventana, y al fin pude verlo durante unos segundos.
Él también me miró con sus penachos enhiestos y sus ojos pasmados.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">¿Volverá
esta noche? </span></p></blockquote><p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;"><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"><br /></div><p></p>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-57618659276181335092023-06-13T20:07:00.000+02:002023-06-13T20:07:48.446+02:00Por 2 pesetas<p> </p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"> </span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman",serif;"><i>“Mundo
Cristiano”, la publicación en la que escribo desde 1992, acaba de cumplir 60
años. Con ese motivo, el director me sugirió que redactara “algo simpático” para
mi columna del mes de abril. No me resultó difícil. Hasta ahora he sido un colaborador fiel y puntual. Solo fallé
una vez y fue por una causa justificada. Había sufrido un episodio cardiaco, y
en la UCI no parecía fácil trabajar con el ordenador. <o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman",serif;"><i>Por otra
parte, aunque </i></span><i style="font-family: "Times New Roman", serif;">no estuve en el nacimiento de la revista,</i><i style="font-family: "Times New Roman", serif;"> creo que fui uno de sus
primeros y más apasionados lectores. Así que me puse frente al teclado y en
algo más de media hora logré revivir esta vieja y verídica historia:</i></p><p class="MsoNormal"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfKowaHCpQ_Qm3asWli5-FOOJVWmlyGf2zKDr-lMv5jLdkiDowm4FQDEnHiIMmOGlM6I0SCeEZkXn4E0LSozW0_uFLD7opu2tPCUI-flyac6Jiq34WFMxnho5Qn0DeswfpPonSG7Qv5o-mP7G_j_WkZL2k0m5PIYG3DUgzkWM_4XUjbHoLDZTYwtzr/s3307/MC%202023.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3307" data-original-width="2480" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfKowaHCpQ_Qm3asWli5-FOOJVWmlyGf2zKDr-lMv5jLdkiDowm4FQDEnHiIMmOGlM6I0SCeEZkXn4E0LSozW0_uFLD7opu2tPCUI-flyac6Jiq34WFMxnho5Qn0DeswfpPonSG7Qv5o-mP7G_j_WkZL2k0m5PIYG3DUgzkWM_4XUjbHoLDZTYwtzr/w300-h400/MC%202023.jpg" width="300" /></a></div><br /><i style="font-family: "Times New Roman", serif;"><br /></i><p></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman",serif;"></span></p><blockquote><p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Mi</span> abuelo
Eugenio, que era hombre sabio y sentencioso, me dijo en cierta ocasión que no
me fiara de los recuerdos. Sobre todo de los que parecen más firmes. Acababa de
contarme una de sus batallitas, y se conoce que no estaba muy seguro.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">—Cuanto
más colorido tengan más fácil es que te engañes —añadió—. La imaginación hace
milagros y es útil para escribir novelas, pero no conviene seguirle demasiado
el juego. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">Yo sé muy
bien que la memoria es tramposa y optimista, al menos la mía. Además han pasado
60 años; pero mis recuerdos de aquella etapa están esculpidos a todo color; son
nítidos y tienen música, letra y aroma de azahar. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">Era el año
1963 y yo vivía en Sevilla a punto de terminar la carrera de Derecho. En la
"Fábrica de Tabacos", sede de la Universidad, conocí a Felipe, un
tipo simpático, brillante y generoso. Podíamos haber sido amigos y estoy casi
seguro de que me tomé con él mi primera cerveza andaluza. Lástima que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>no sintonizáramos. Él frecuentaba las
"Hermandades Obreras de Acción Católica" —la HOAC—<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y a mí no me iba demasiado el plan. Con el
tiempo Felipe se convirtió en Presidente de Gobierno, y su amigo Alfonso, que
también andaba por allí, le siguió hasta la Moncloa. En aquella época Alfonso
lucía una barba encrespada<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y furiosa,
negra como el carbón. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">Mi amigo
del alma era Ramón Pi, un prometedor periodista recién salido del cascarón, que
empezaba a trabajar en el ABC de Sevilla. Por entonces firmaba con dos
apellidos como los árbitros de fútbol: "Pi Torrente". Además jugaba a
baloncesto en alguna liga local y él mismo redactaba las crónicas de los
partidos elogiando su actuación en la pista sin el menor empacho. ¿Recuerdas,
querido Ramón, aquella larguísima copla que redactamos a medias remedando las
de Jorge Manrique a la muerte de su padre? Era un poema divertido, respetuoso y
pienso que inteligente, dedicado a un conocido ministro del Gobierno que había
prometido terminar con la censura elaborando una ley de prensa liberalizadora;
pero el proyecto se demoraba en exceso y hubo alguna que otra manifestación.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">Todo esto
no tiene demasiada importancia, pero me apetecía recordarlo. Lo verdaderamente
importante era el fenómeno de "El Cordobés", un novillero frenético y
heterodoxo que parecía jugarse la vida en cada faena<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>con su salto de la rana y su falta de respeto
al morlaco. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">—Cuando
tome la alternativa se le acabarán los jueguecitos —pontificaba mi amigo
Manolo—. A ver qué hace cuando le pongan delante un toro de media tonelada…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">En la
primavera falleció en Roma el Papa Juan XXIII. No fue una muerte inesperada,
pero los sevillanos le tenían un cariño especial porque sonreía y era como un
abuelo socarrón y cercano.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">Poco
antes, allá por el mes de febrero, vi en un quiosco de la calle Sierpes una
revista nueva con muy buena pinta:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">—La dirige
el cura de la tele —me informó la quiosquera—.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">—¿Y se
vende?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">—Una hartá<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">"El
cura de la tele" era Jesús Urteaga, que casualmente fue también capellán
de Gaztelueta, mi cole de toda la vida. Así que compré un ejemplar por 2
pesetas, o sea, 0,0060 euros, y la leí de punta a cabo. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">—¿Mundo
Cristiano? Con ese título no durará mucho —profetizó alguien—.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">Yo me
sentí obligado a defender la revista con el entusiasmo y la vehemencia de mis
21 tacos. Hice propaganda por todas partes, y expliqué con ocasión y sin ella
que Mundo Cristiano haría historia.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">Ya veis,
han pasado 60 años y aquí seguimos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><br /></p>
<p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: georgia;"> </span></o:p></p></blockquote><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman",serif;"><o:p></o:p></span></p>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-33311389101252961162023-06-09T13:10:00.001+02:002023-06-09T13:13:13.696+02:00Helena y el Kintsugi<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9tFBIV_t_VkZkP1KwPMydP2-hq1uZAqTJk_y697wPCUCCInbH-O24kK3vBsXR02oABySiu7hSYffeqIupJqGE0Bv9BoPPoIkdtXXFkq9qfQ_LCdkjQUsb-YFajIZWCIJF5ZwdeYcb-8zV4YRipSyx9_kJK9qL8fLJLKXyaRuS7vfAJG2tVHiBa4mt/s1920/kintsugigrigia1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1440" data-original-width="1920" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9tFBIV_t_VkZkP1KwPMydP2-hq1uZAqTJk_y697wPCUCCInbH-O24kK3vBsXR02oABySiu7hSYffeqIupJqGE0Bv9BoPPoIkdtXXFkq9qfQ_LCdkjQUsb-YFajIZWCIJF5ZwdeYcb-8zV4YRipSyx9_kJK9qL8fLJLKXyaRuS7vfAJG2tVHiBa4mt/w640-h480/kintsugigrigia1.jpg" width="640" /></a></div><br /><p class="MsoNormal"><br /></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman",serif;"></span></p><blockquote><p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">—Hola,</span> si
quieres, podemos vernos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">Fueron sus
primeras palabras cuando me telefoneó hace varios meses. Habíamos quedado en
que me llamaría al llegar a Madrid, pero no reconocí su voz después de treinta
años. Parecía imposible que la rubia quinceañera que conocí hace tanto tiempo
hablase ahora con aquel timbre roto, envejecido y sin énfasis. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">—¿Quién
eres?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">—Helena. Y
tú eres don Enrique, ¿verdad?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">Habíamos
estado en contacto a través de mi blog y luego por whatchap y por correo
electrónico. Así fue desde su primer mensaje, cuando, al cumplir 18 años, me
comunicó escuetamente que se había ido de casa porque estaba harta de la
dictadura del "novio" de su madre. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">La
historia no es especialmente agradable. La cuento ahora porque Helena ha leído
Mundo Cristiano y me pide que lo haga.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">—Pero no
ponga mi nombre de verdad. Llámeme Helena, con hache. Siempre he querido
llamarme así.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">Tampoco
contaré la historia entera. Os basta saber que a los 20 años se fue a los
Países Bajos con un grupo de heavy metal. Allí empezó a tomar
"pastillas" y a esnifar cocaína. Algo más tarde se separó del grupo,
vagó por Europa, alquiló un cuartucho, creo que en Marsella, y empezó a
"trabajar" como "chica de compañía de alto standing". Pero
no dejó de escribirme.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">Al fin
regresó a Madrid. El Covid acababa de dar la cara y, su "negocio" se
vino abajo gracias al virus. Quedó confinada en casa de Lola —así llama siempre
a su abuela—. Pero no quiso hablar con su madre.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">Durante
más de un año no tuve noticias suyas. Hasta aquella llamada telefónica con la
que he empezado estas líneas. Me dijo que estaba rota, y que lo suyo no se
arreglaba con "cuatro consejitos piadosos y una bendición en latín". <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">Dos días
después nos vimos en el parterre que hay junto a su parroquia. Volvió a decirme
que estaba rota, despedazada, y yo le hablé del Kintsugi. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">Kintsugi
significa en japonés "carpintería de oro" y es una técnica centenaria
nacida, según parece, en el siglo XV. Resulta que un tal Ashikaga Yoshimasa,
shogun plenipotenciario de Japón, quiso reparar dos tazas de té rotas y pidió a
unos artesanos del país que arreglaran el desperfecto salvando, en la medida de
lo posible, la belleza original de la porcelana. Aquellos artistas unieron los
fragmentos mediante un barniz de resina espolvoreado con oro. El efecto fue
deslumbrante: las siluetas de las fisuras doradas daban a las piezas un aspecto
único, original y sorprendentemente bello.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">Este arte
tan singular ha acabado por convertirse hoy día en una filosofía de vida. Se
trata de aprovechar los defectos, las heridas, las cicatrices que nos<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>deja la vida, para renacer con nuevo ímpetu.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">Helena me
escuchó atentamente:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">—Pero yo
no soy de porcelana.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">—Es
verdad. Tú eres mucho más valiosa. Vales toda la sangre de Cristo. Y Dios es un
artista infinitamente más grande que los que reparan tazas de té. Sabes de qué
te hablo, ¿verdad?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">—Sí. De la
confesión.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">Aquí debo
terminar el relato. Helena ha recuperado la sonrisa, y le he pedido que no
hable a todo el mundo de su pasado. Ahora va por ahí diciendo que es una chica
de oro. Supongo que le conté lo que me dijo hace años un buen amigo matador de
toros cuando me enseñaba sus cicatrices.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;">—Cada una
de estas cornadas son un error mío, porque el toro no se equivoca nunca. Él va
a lo suyo. Pero si un torero no tiene cicatrices, a lo mejor ha toreado, pero
solo de salón.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: georgia;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0bgEqg9GDhkLqBcvj96o3P6jYEBOv99uPnDQjourbMANcXzbhXVnkXedCJGs1fNTpggfRJsPsylEoSXQGBc8DHu__Xp77vqzadayjgAKYFh1A0gPF_XYQztt51bJ5S1KR81CF4wuyN5QwUko-2XJ-P8iIFp-bBlkTrb6N74CHdECNtTmcSTyiuK3y/s1162/kintsugi.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="850" data-original-width="1162" height="293" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0bgEqg9GDhkLqBcvj96o3P6jYEBOv99uPnDQjourbMANcXzbhXVnkXedCJGs1fNTpggfRJsPsylEoSXQGBc8DHu__Xp77vqzadayjgAKYFh1A0gPF_XYQztt51bJ5S1KR81CF4wuyN5QwUko-2XJ-P8iIFp-bBlkTrb6N74CHdECNtTmcSTyiuK3y/w400-h293/kintsugi.jpg" width="400" /></a></span></div><span style="font-family: georgia;"><br /></span><p></p></blockquote><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman",serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"></span><o:p></o:p></span></p>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-38503785177041449072023-06-04T11:27:00.004+02:002023-06-04T11:57:13.560+02:00La parábola de los vencejos<p> </p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5ySr2-slkm4r3HnFIJEkQFRR65lcDsZtzOqp1ti8NL5rQjNcnwaWe36fiL3i2t-GDr3aYB_x1z93bxCjwcGC7fpNKirSsNH8vjq6qb_xVdpkS-M9OWvdJGRVtr6XWy6NCSoDwKP2Dm5IMdqJ0EQw_H0yXkmzJjtF61eV6MpvhsgnCfIp8aPBsouFs/s1280/vencejos.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5ySr2-slkm4r3HnFIJEkQFRR65lcDsZtzOqp1ti8NL5rQjNcnwaWe36fiL3i2t-GDr3aYB_x1z93bxCjwcGC7fpNKirSsNH8vjq6qb_xVdpkS-M9OWvdJGRVtr6XWy6NCSoDwKP2Dm5IMdqJ0EQw_H0yXkmzJjtF61eV6MpvhsgnCfIp8aPBsouFs/w640-h360/vencejos.jpg" width="640" /></a></span></div><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"></span></p><blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Han</span>
llegado puntualmente y yo he salido a la terraza para escuchar sus gritos.
Llevaba años sin oírlos. Pensé que se habían olvidado de mí o que el cambio
climático los había desterrado a otras latitudes, pero la culpa era de mis
viejos tímpanos, incapaces de captar las voces afiladas de estos viajeros
chillones del aire. Ahora, con mis audífonos recién estrenados, me asomo cada
día al balcón para escuchar los sonidos de la calle: las obras del Santiago
Bernabéu, los rugidos de los aficionados cuando hay fútbol en el barrio; las
sirenas de las ambulancias y de la policía, las conversaciones de los chavales
que montan un modesto botellón en el parterre de enfrente… Todo me suena a
nuevo; pero sobre todo la danza aérea de los vencejos. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Unamuno
escribió un largo y melancólico poema sobre el eterno retorno de estos pájaros
negros siguiendo la estela de Bécquer y sus oscuras golondrinas: <i>con ritmo de
saeta, ritmo yámbico, los versos vivos de su vuelo tejen, chillando la alegría
de sentirse vivientes…</i><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Hace
unos días hablaba de los vencejos con un buen amigo. Pongamos que se llama
Juan. Creo que me puse pesado con mi pedantería pajaril. Le contaba<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que los vencejos son puro vuelo, que su
cuerpo es diminuto pero le nacen unas alas enormes, afiladas como puñales que
arañan las nubes negras de la primavera. Su vida es el aire. Solo se posan una
vez al año para poner un par de huevos en alguna pared vertical. Y en cuanto
sus polluelos aprenden a navegar, vuelan a África chillando, sin tocar el
suelo. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">—Pero
bajarán a tierra alguna vez…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">—Si lo
hicieran no podrían levantarse y morirían. Los llaman apodiformes porque tienen
unas patas tan cortas que no les sirven como punto de apoyo. Sus enormes alas
no conseguirían despegar por sí solas. Los vencejos viven, duermen, comen y se
emparejan en el aire. También juegan y hacen carreras —lo he visto más de una
vez— y alcanzan velocidades increíbles.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Juan
escuchaba aparentemente interesado mi pequeña disertación. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">—Y ahora
viene la moraleja.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">—Me temo
que sí. Porque mientras charlábamos me he acordado de los insectívoros que
anillaba hace años en la Sierra de Madrid. Yo tenía una red finísima de seda
casi invisible donde los pajarillos caían como moscas. Y cuando la víctima era
un vencejo,lo depositaba con cuidado en el suelo. El pájaro daban aletazos
tratando de remontar el vuelo, pero sus esfuerzos eran inútiles. Una vez
anillado, lo agarraba con dos dedos y lo ponía en la palma de mi mano. Un
empujoncito para animarlo, y salía disparado como una bala.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">—Me
parece que sé por dónde vas…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">—No
somos muy diferentes de los vencejos. Podemos volar muy alto y sabemos que en
la altura se encuentra el sentido de nuestra vida; pero alguna vez caemos o
incluso nos precipitamos al barro voluntariamente. En estos casos, ¿seremos
capaces de volver al cielo sin ayuda? Yo ahora sé que no puedo, pero tú, como
eres muy joven... <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">—Es
verdad —me responde Juan—. El pecado nos atrapa y trata de hundirnos aún más en
el barro hasta hacernos perder la esperanza. Por tanto necesitamos una mano que
nos eleve y nos dé el empujoncito definitivo. Hasta ahora, tú siempre has sido
para mí esa mano.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">—En
realidad es Dios quien nos saca del agujero, pero si me dejas, seguiré poniendo
la palma de mi mano con una condición: con que tú me devuelvas el favor si
algún día me encuentras tirado en el barro.</span></p></blockquote><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYMw20Ij-sXh9dGbByW1UV2EG-bg6g7o44ZQsv2nLdEy7taFzLzDwg2Wv2nAwbZJ3IHCw4aWKHCq7wKr8ZCW9_8T-h399u-rxm6QyA7sdwORDfejp4UxT-ul_0a87OQmxG4S7md2WvIuTxGQhekRkmGURGqdalHpgIg9jheRZaU11fOwyafzZaqsBf/s1600/vencejo%20en%20la%20mano.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYMw20Ij-sXh9dGbByW1UV2EG-bg6g7o44ZQsv2nLdEy7taFzLzDwg2Wv2nAwbZJ3IHCw4aWKHCq7wKr8ZCW9_8T-h399u-rxm6QyA7sdwORDfejp4UxT-ul_0a87OQmxG4S7md2WvIuTxGQhekRkmGURGqdalHpgIg9jheRZaU11fOwyafzZaqsBf/s320/vencejo%20en%20la%20mano.jpg" width="320" /></a></div><br /><p> </p><blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"> </span></p></blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"></span><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><o:p></o:p></span></p>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-9628230729214645722023-05-26T17:26:00.001+02:002023-05-26T17:26:00.165+02:00La última meditación de don Jesús<p> </p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><o:p> </o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOCduUYLLz2TfQxFhtFfmKyLGcqP2SxxtQEZe4D-ey8lnXYp5Yd3SJ0LnWPRTYzfjtOxZRFqDqSikRMuC4DomSgdcnUXHffnNUG6hwQATSzrmm05doKu2N4ZIeziPaNFaGu9wZr3rP6df91d8PlZ-u6nfWW2Hd8I9gi22B2RS-rfE1TmVMmuxRJCho/s1949/Jes%C3%BAs%20(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1949" data-original-width="1774" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOCduUYLLz2TfQxFhtFfmKyLGcqP2SxxtQEZe4D-ey8lnXYp5Yd3SJ0LnWPRTYzfjtOxZRFqDqSikRMuC4DomSgdcnUXHffnNUG6hwQATSzrmm05doKu2N4ZIeziPaNFaGu9wZr3rP6df91d8PlZ-u6nfWW2Hd8I9gi22B2RS-rfE1TmVMmuxRJCho/w364-h400/Jes%C3%BAs%20(2).jpg" width="364" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Era</span> casi
verano cuando llegué a Molinoviejo, la histórica casa de retiros segoviana que
ha sido como mi segundo hogar durante años. Andaba yo bastante fatigado,
convaleciente de un "episodio" cardiaco, y me enviaron a descansar
unos días. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Jesús
Sánchez Guillén, un sacerdote más que amigo con el que me había citado dos días
antes, abrió la puerta de la finca. Él no estaba recuperándose de su
enfermedad; al contrario: después de dos cirugías y varios ciclos muy duros de
quimioterapia, los médicos habían dictado sentencia: su cáncer de páncreas
progresaba imparable a pesar de la medicación.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Jesús me
lo comunicó en un breve whatshap: "dice la oncóloga que no hay nada que
hacer. A partir de hoy, analgésicos. Yo estoy contento. Ahora toca pensar en la
vida eterna".<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">No tenía
buena cara aquella mañana, pero los dos sonreíamos cuando le pregunté:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">—¿Cómo
te encuentras?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">—No me
puedo quejar.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">—Seguro
que puedes —le respondí—.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Necesito que
te quejes un poco para que pueda hacerlo yo también.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Nunca
olvidaré aquel largo fin de semana en el que Jesús, sin una sola queja, se
desvivía para que yo me recuperara del todo. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Un mes
más tarde volvimos a coincidir en Molinoviejo. Yo, plenamente repuesto, atendía
un curso de formación para mujeres. Jesús, algo más delgado, escondía sus
dolores y sus nauseas detrás de su sonrisa más radiante. Había estado en Madrid
con el Prelado del Opus Dei, con el Padre, y sus palabras y su bendición
"de viaje" parecían haberle rejuvenecido.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Hablamos
en confidencia muchos días. Siempre me daba las gracias a pesar de que era yo
quien más se enriquecía escuchándole. Quiso predicar y celebrar Misa para las
chicas de la administración.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">—Lo
necesito. Y no te preocupes; si me encuentro mal, te llamo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">La
enfermedad avanzaba, y, tras una gozosa escapada a Galicia, regresó a Madrid ya
en fase terminal. Se internó en "Laguna" un conocido hospital de
cuidados paliativos. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Le
visité dos o tres veces, pero sobre todo nos comunicábamos por whatshap. Cuatro
días antes de morir, escribió en el móvil su conversación con el Señor de
aquella tarde y me la remitió. Era su última meditación y su despedida. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">No sería
discreto reproducirla aquí; son veinte minutos de oración personal; pero puedo
hilvanar algunas frases:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: georgia;"></span></i></p><blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: georgia;">Estamos en las manos de Dios: es
una gran verdad. Tenemos un futuro incierto: podemos enfermar o morir en
cualquier momento. Para llevar esa cruz es necesario penetrar en el misterio
del infinito e intensísimo Amor Misericordioso que Dios nos tiene.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Su Amor es tan grande, que podemos no
entenderlo. Pero siempre podemos amarlo.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: georgia;">La enfermedad no es una
imperfección, ni un castigo, ni una maldición: es una señal de confianza del
Señor: Él envía la enfermedad y los sufrimientos concretos que la
acompañan<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>porque confía en que la soportaremos
bien, por Amor,<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: georgia;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El Señor me bendice con la cruz. Es un premio,
porque me permite estar más cerca de Jesús, pegado a Él, hecho uno con Él; nos
va engalanando, purificando<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>para el
momento definitivo.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: georgia;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La enfermedad es una condecoración, un
privilegio. Dios me pide lo que me va a hacer más feliz.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: georgia;">La enfermedad tiene también algo
de misión: amando la Voluntad de Dios, somos su consuelo. Y en estos tiempos
recibe tantas ofensas… <o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: georgia;">Entiendo lo que Santa Teresa
decía al Señor: "Jesús, no me quieras tanto". Deo gratias! <o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><i>La
Virgen, siempre me escucha. Sancta María, Stella Maris, guíame. Madre, en estos
momentos difíciles de enfermedad<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>—y todo
pinta a que lo van a ser más—, dame ese bálsamo de ternura que me lleve al Amor
y a la fidelidad.</i></span></p></blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: georgia;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><o:p> </o:p></span></p>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-82110111949797300332023-05-24T17:20:00.000+02:002023-05-24T17:20:06.638+02:00¡No hay derecho!<p> <br /></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><o:p> </o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSfnRp5WhjHPpV7Pzx6XKye3qyWulbuJ7meXgcNnjA0itUjxv2cT8CFT6I_W1PyLgDbxdlZilR-_IFcFE0KVYtswGEeG-_10BUAYR9SnlyY4ZyDTrDni8aruyrBHU4UZ8acT0V7JMTXJMvX6KPUJYeMFndvbM1N00FKxcbOoi_F785chSAAb57dCL2/s566/cabreo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="566" data-original-width="566" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSfnRp5WhjHPpV7Pzx6XKye3qyWulbuJ7meXgcNnjA0itUjxv2cT8CFT6I_W1PyLgDbxdlZilR-_IFcFE0KVYtswGEeG-_10BUAYR9SnlyY4ZyDTrDni8aruyrBHU4UZ8acT0V7JMTXJMvX6KPUJYeMFndvbM1N00FKxcbOoi_F785chSAAb57dCL2/w400-h400/cabreo.jpg" width="400" /></a></div><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><span style="font-size: x-large;"></span></span></p><blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><span style="font-size: x-large;">¡No</span> hay
Derecho!, así, con mayúscula y entre signos de exclamación, es el lamento
típico de nuestra tierra que todo celtíbero repite dos o tres veces a la
semana. Cabría pensar que esa apelación al orden jurídico revela un amor a la
justicia digno de encomio; pero me temo que las cosas no van por ahí.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">¡Es
indignante! He aquí otro improperio muy nuestro. Según mi amigo Eutimio,
jugador de mus y poeta, esas dos palabras pueden abrirnos de par en par las
puertas de cualquier tertulia, sea literaria o tabernaria. Pongamos que entras
en un bar donde un grupo de parroquianos discute a voz en cuello sobre el
mundial de fútbol, el cambio climático o la poesía hermética. ¿Te gustaría
intervenir, pero no sabes cómo incorporarte al grupo? Muy sencillo. Pronuncia
en voz muy alta esas palabras mágicas e inmediatamente varios tertulianos te
dirán que sí, que es indignante lo que sea que estén comentando, y serás
recibido con todos los honores en el orfeón de los indignados.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">—¿Se
puede saber de qué estás hablando?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">—Del
Estado del bienestar, por supuesto. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Se ha
dicho y escrito hasta la náusea que un Estado de Derecho debe ser también
estado "de derechos", y lo cierto es que cada día aparece un
derechito nuevo, generalmente imaginario, al que los ciudadanos nos adherimos
con entusiasmo y defendemos con pasión. Las ideologías son inventoras eficaces
de este tipo de presuntos derechos. El derecho al placer; el derecho a ser
felices; el derecho a morir a la carta; el derecho a matar por compasión con
receta médica; el derecho a abortar, el derecho a rehacer la propia vida
cambiando de pareja, el derecho a la salud… Y, en un plano menos trascendente,
el derecho a que los semáforos estén sincronizados a lo largo de mi trayecto
habitual; el derecho a no pasar frío en invierno ni calor en verano, el derecho
a jugar a la playstation, a tener cobertura de wifi, a sentirnos seguros en
casa, a no ser molestados por el vecino, a molestar al vecino, etc. etc.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Hace un
par de días, Alba —quince añitos recién cumplidos— se asomó a la ventana y exclamó:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">—El
otoño es un asco. ¡No hay derecho!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Según<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>su padre, la criatura no dijo exactamente
"asco", sino algo más rotundo y aromático; pero a él, como a mí, le
fascinó pensar que aquella lluvia, que empezaba a caer benévolamente sobre
Madrid, fuese contraria al ordenamiento jurídico.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">—Es que
tengo partido, y con<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>esta lluvia no
puedo ponerme el chándal nuevo —aclaró la niña—.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">El papá
de Alba me explicó que su hija odia el otoño, el invierno, el verano y, sobre
todo, la primavera.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La primavera es lo
peor porque<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tiene alergia a los pólenes
que vuelan por su florido jardín. Hace un par de años resolvieron el problema
con un crucero. En el mar no hay pólenes y Alba se lo pasó de cine los primeros
días. Luego se mareó.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">—La
verdad, no sé qué hacer. Se queja por todo y tiene de todo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Se veía
venir. El llamado Estado del bienestar es sobre todo un EQC, Estado de Queja
Continua. Todos nos parecemos un poco a Alba. En los países del tercer mundo
cuando se produce una catástrofe natural, los supervivientes rezan por los
muertos y dan gracias a Dios por seguir con vida. Aquí, si hay una pandemia
echamos la culpa al gobierno, y si viene Filomena, el responsable es el
alcalde.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">—Sí,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>querido amigo, no hay Derecho.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></p></blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><span style="mso-spacerun: yes;"></span><o:p></o:p></span></p>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-77107148950094260002023-05-15T19:23:00.004+02:002023-05-15T19:23:59.748+02:00El otro<p> </p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 425.2pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"></span></p><blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUI85LR2PDJO7UQttRnsyzJOCIu-TGD-1F75657LuHp1oq62_nWOo5llYNqinbHUETDguRMW1xR03OvBds3xrtxRn52axtDYHQ7lwPxfo0x3Y-s4p06oSw-YZBlt9H9TmCBE8RkAdVElX0fHvZ8wKocyEUexhQF-7HRQ7LPa6Zfb22f0dk-oOHxIwj/s1000/burros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="1000" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUI85LR2PDJO7UQttRnsyzJOCIu-TGD-1F75657LuHp1oq62_nWOo5llYNqinbHUETDguRMW1xR03OvBds3xrtxRn52axtDYHQ7lwPxfo0x3Y-s4p06oSw-YZBlt9H9TmCBE8RkAdVElX0fHvZ8wKocyEUexhQF-7HRQ7LPa6Zfb22f0dk-oOHxIwj/s320/burros.jpg" width="320" /></a></div><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><span style="font-size: large;">—¿Eres</span>
don <br /> Álvaro?<span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">La voz,
potente e inequívocamente infantil, salió de la rejilla del confesonario y se
me incrustó en el oído izquierdo. Yo llevaba algo más de una hora confesando a
los chicos de quinto de primaria porque las vacaciones de Navidad estaban al
caer y todos querían afrontar las fiestas con el alma <i style="mso-bidi-font-style: normal;">superlimpia</i> y bien repeinada. Eso les había dicho yo aquella misma
mañana. Les expliqué que, cuando María y José llegaron al portal de Belén,
dedicaron unas cuantas horas a limpiarlo a fondo. Jesús iba a nacer en un
establo, pero era necesario eliminar excrementos, echar a las ratas y a los
ratones, acondicionar el pesebre y poner guapa a la mula con un cepillado a
fondo. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">—Nosotros
también tenemos un establo que limpiar, ¿no os parece? <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Lo
entendieron a la primera y se pusieron a la cola para confesarse.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Al
terminar, decidí quedarme un rato en el confesonario del cole, que es una
especie de armario no demasiado confortable, pero que tiene una pequeña estufa,
muy eficaz en determinadas fechas. Acababa de abrir un libro cuando sonó aquella
poderosa voz preguntando por don Álvaro.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">—No —le
contesté—; no soy don Álvaro.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">—Ah.
Eres "el otro". Entonces nada.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">No me
dio tiempo a defenderme. Salió escopetado del confesonario y yo me quedé
pensando que era la primera vez que me llamaban "el otro". <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">En estos
tiempos a los curas nos llaman de muchas maneras. A veces nos dicen "padre",
como mi vecina y amiga Sofía, que une ese respetuoso título al tuteo bilbaíno no
menos amable. Gento —ya lo conté en otra ocasión— me llamaba "páter",
supongo que como recuerdo de la mili. El gran García-Máiquez escribe "don
Tocayo" en los libros que me dedica; Marta —pediatra, anestesista y alumna
del alma— utiliza una abreviatura original: "Donen". Elena, en
cambió, como era fan de Asterix cuando estudiaba en el cole, me colocó el
apelativo "monasterix" Desde entonces sigue utilizando ese nombre
cuando alguna vez me guachapea. Hay también un médico que, completamente en
serio, me llama "señoría", y yo le dejo porque mola, y algún alumno
de bachillerato prefiere el título de "tío", no porque se sienta
sobrino mío. "Tío" es el sucesor de "tronco", un palabro ya
en declive que se acaba de incorporar —¡ay de mí!— al diccionario de la
Academia.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Los
empleados de "el Corte Inglés" y los guardias municipales me llaman
"caballero", a pesar de que no llevo caballo. Yo preferiría
"señor", porque lo de "caballero" me recuerda demasiado a
los letreros que aparecen en las puertas de los retretes (sí, así se llaman).<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Lo de
"el otro" ha sido un afortunado hallazgo de un chaval que aún no he
podido identificar. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Me gusta
ser "el otro". Durante muchos años trabajé como capellán de algunos
colegios en los que siempre ejercí de titular. Yo era "el Uno", y si
había más sacerdotes ellos eran "los otros" o incluso "el resto
de la capellanía". Su destino era pasar, hacer prácticas y quizá ascender
a cotas más altas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Ahora
que comienza el año y el júbilo de la jubilación me posee, doy gracias a Dios
por ser solo "el otro", el reserva de todo y titular de casi nada. Es
otra forma de volver a empezar, de renovar la vida. Cuando estrené mi primera
sotana y la matrícula del alzacuello, no me dieron la oportunidad de estar en
el banquillo de los reservas. Tuve que salir al campo y hacer el ridículo en
solitario. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Ahora es
distinto. Estoy de estreno. Si meto la pata podéis corregidme sin miedo. Solo soy
"el otro".</span></p></blockquote><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><o:p></o:p></span></p>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-18209691057370222962023-05-10T12:44:00.005+02:002023-05-10T12:45:51.007+02:00Carta a Benedicto XVI<p> </p><div style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;"><i><span style="font-family: times;"><b>Pocos días después de la marcha a Cielo de Benedicto XVI, el director de Mundo Cristiano me pidió que dedicara mi columna al Papa que nos acababa de dejar. Como Mundo Cristiano es una revista mensual, el artículo tardaría en salir y resultaría imposible añadir algo sustancial a los innumerables testimonios que llenaban ya las páginas de los periódicos. <br /></b></span></i></span><span style="line-height: 115%;"><i><span style="font-family: times;"><b>A punto estuve de no escribir nada; pero, en el último minuto, se me ocurrió mandar al Cielo esta carta.</b></span></i></span></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9mHhGJqASOB5lTBoKjRvnL1ZFeCna_I6j-uIDmM6kVlOU2NLu-MTImSNlv-KCToIQnj2SIEQWfe0d2F_qlNZ09t6l64tnWSmn2MuPyllmPI1xfInVwEfSX7qgbxQoQg5EK3_BnR-faautOPtH0m-uuCgwgsFTUbsgJL2QYd8AljpNs4JCYh5Qivdv/s696/muere-papa-benedicto-xvi-1-696x463.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="463" data-original-width="696" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9mHhGJqASOB5lTBoKjRvnL1ZFeCna_I6j-uIDmM6kVlOU2NLu-MTImSNlv-KCToIQnj2SIEQWfe0d2F_qlNZ09t6l64tnWSmn2MuPyllmPI1xfInVwEfSX7qgbxQoQg5EK3_BnR-faautOPtH0m-uuCgwgsFTUbsgJL2QYd8AljpNs4JCYh5Qivdv/w640-h426/muere-papa-benedicto-xvi-1-696x463.jpg" width="640" /></a></div><br /><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;"></span></span></p><blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Queridísimo </span><span style="font-size: 12pt;">Papa
Benedicto.</span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: georgia;">Ahora que nos has
dejado, me resulta sencillo hablar contigo. Yo sé que, al saltar a la vida
eterna, el "usted" decae. A los santos se les trata de tú, sin
guardar distancias, porque ya no existen. Por eso desde que te fuiste al Cielo
el pasado 31 de diciembre hemos podido hablar cada día a solas como buenos
amigos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: georgia;">Entonces, ¿por qué te
escribo ahora? Porque necesito compartir nuestra amistad con un puñado de lectores
que aún me siguen.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: georgia;">Quiero darte las
gracias por las lecciones que me has ido dando desde que te conocí. Creo que
fue en 1970. Yo llevaba un año de sacerdote y acababa de estrenar mi doctorado
en Teología cuando cayó en mis manos tu "Introducción al
cristianismo", una lección magistral recién publicada que me deslumbró
desde la primera línea. A partir de ese momento, ya no pude parar. Te he leído
y releído infinidad de veces. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: georgia;">Es casi un tópico
afirmar que, en este último siglo, no ha habido en Europa un intelectual más grande
que tú. Así es; pero a mí se me antoja aún más evidente que nadie ha buscado la
Verdad y la Belleza con tanta pasión. Amaste la Verdad por encima de todo
porque amabas a Jesucristo, que es Camino, Verdad y Vida. Y te dejaste seducir
por Aquél a quien San Agustín llamó "Belleza Infinita". Cuentan que,
al despedirte de este mundo, dijiste solo: "Jesús, te amo". ¿Acaso no
son esas tres palabras el punto de partida y de llegada de todo buen teólogo?<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: georgia;">Lo explicaste en cierta
ocasión: la teología no nace de la duda, sino de la fe y del amor. Quien conoce
a Jesús y se deja poseer por Él necesita saber más, entrar en su Misterio y
contemplarlo "desde dentro" en el estudio y la oración. Toda tu obra
y tu vida han sido un esfuerzo por buscar a Dios con la inteligencia y con el
corazón. Por ser hombre de oración fuiste un gran teólogo, y por ser un gran
teólogo tu sabiduría alimentó tu piedad sencilla y tu afán evangelizador, el ansia
por llevarnos al encuentro con Jesús.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: georgia;">Al escribir ahora estas
reflexiones me vienen a la memoria unas palabras de San Josemaría. Él pedía que
sus hijos tuviésemos "piedad de niños y doctrina de teólogos".<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: georgia;">Gracias, querido
Benedicto, por tu amor a la belleza. Hablo, por supuesto, de la creación divina,
pero también de las cosas bellas que forjamos los hombres, del arte en todas
sus formas: en la poesía, la música, la pintura, la arquitectura descubrías la mano
Dios. De ahí que la contemplación de la belleza fuese, para ti, un<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>imperativo moral. "Un teólogo insensible
ante la belleza nunca será de fiar", escribiste hace años.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: georgia;">La música era tu gran
pasión. Dijiste más de una vez que las grandes obras de los compositores cristianos
no podían haber aparecido por azar, “sólo pueden venir del cielo. La música nos
revela el júbilo de los ángeles por la belleza de Dios”. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: georgia;">Confío, amigo
Benedicto, que en el Cielo te hayas encontrado con tus músicos preferidos:
Palestrina, Bach, Haendel, Mozart —sobre todo Mozart—, Beethoven, Bruckner… Y
estoy<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>seguro de que allí tendrás un
piano perfecto, capaz de convertir cada nota en oración de alabanza a Dios.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: georgia;">Ahora debo dejarte. He
escrito esta carta mientras sonaba en mi ordenador la <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Gran Misa en Do menor KV 427, de Mozart. Ahora
mismo comienza una de las arias de soprano más sublimes: el "<i style="mso-bidi-font-style: normal;">et incarnatus est</i>"… Creo que dura 9
minutos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: georgia;">Seguiremos conversando,
querido Benedicto. ¿Te acordarás de pedir por nosotros?<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: georgia;">Tu amigo,<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: georgia;">Enrique<o:p></o:p></span></span></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: 13.3333px;"> </span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p><span style="font-family: georgia;"> </span></o:p></span></p></blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p><span style="font-family: georgia;"></span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p><span style="font-family: georgia;"> </span></o:p></span></p>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-2562091363831666272023-05-09T19:11:00.000+02:002023-05-09T19:11:50.476+02:00Una mañana en el cole<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLkFequfcM3RwzYnf6Rbc5S4Uk1QWLwMCOhaC-SnpYR2ee52QMfC3blxbuzotVWLTNzVPDgnc3jRxr9JWD1bcFBIK-5Ob_HRj4sAFtiu5Te-VXeXXH2NIRbjZzTE9qgd257Vvh3eYqIkQZ1S-k3EaeOJhNkdguQocx3n5_PhC2e1gXxtQDGpB-hVZm/s1147/oratorio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="763" data-original-width="1147" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLkFequfcM3RwzYnf6Rbc5S4Uk1QWLwMCOhaC-SnpYR2ee52QMfC3blxbuzotVWLTNzVPDgnc3jRxr9JWD1bcFBIK-5Ob_HRj4sAFtiu5Te-VXeXXH2NIRbjZzTE9qgd257Vvh3eYqIkQZ1S-k3EaeOJhNkdguQocx3n5_PhC2e1gXxtQDGpB-hVZm/w640-h426/oratorio.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"></span></p><blockquote><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, "serif"; line-height: 115%;"><span style="font-size: x-large;">Empiezo</span></span><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"> a redactar este artículo en Aldovea,
el colegio—por cierto estupendo— donde trabajo un par de días a la semana. Son
casi las 11 y me dispongo a celebrar la Santa Misa. Asisten los alumnos de quinto
de primaria. Son medio centenar de niños que ya han invadido la sacristía y
reclaman intervenir en la ceremonia como monaguillos, lectores o lo que se
tercie. Dentro de un par de años estos mismos chiquillos sufrirán un repentino ataque
de timidez colectiva y no será fácil que colaboren. La adolescencia, igual que la
primavera, vendrá de improviso, entre rubores, cambios de voz, pequeñas
rebeldías y amores románticos inconfesados. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Ya decía Heráclito que nadie se baña
dos veces en el mismo río, y yo añado que nadie trabaja dos veces en el mismo
cole. Ojalá cuando estos chavales cambien, ande yo todavía en este planeta y pueda
asistir al espectáculo acompañando a la tropa en la aventura apasionante de la
edad del pavo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">De momento hoy tengo frente a mí a
treinta o cuarenta niños de 10 y 11 años. Comienza la misa. Como celebro cara
al pueblo me cuesta no distraerme con las muecas, visajes y movimientos
compulsivos de los críos. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">En la homilía parecen tranquilizarse un
poco. Ahora miran al sacerdote con los ojos muy abiertos como pequeños búhos
dispuestos a dejarse empapar con cada palabra. Les hablo del "día de la
madre", que en España se celebra el primer domingo de mayo, y del
"mes de María", que es precisamente éste. Les recuerdo que la
Santísima Virgen tiene infinidad de nombres: Almudena, Begoña, Rocío,
Montserrat… Se llaman "advocaciones" y con frecuencia responden a la
ciudad o a la región donde se venera una imagen suya. Es una forma de apropiarse
de María para sentirla más cerca. Como acabamos de celebrar la fiesta de la
Virgen de Montserrat, Pablo levanta la mano y pregunta si esa Virgen es del
Barça. Alguien responde, completamente en serio, que a la Virgen no le gusta
el fútbol. Yo evito entrar en el debate teológico y doy<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>una larga cambiada.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">—Vosotros queréis a vuestra madre,
¿verdad?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">A estas edades los niños contestan
siempre, incluso cuando, como es el caso, solo pretendía hacer una pregunta
retórica. En esta ocasión el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">sí</i> ha
sido unánime y ruidoso.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">—¿Y qué le vais a regalar el próximo
domingo?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Se alza un bosque de manos. Eso no
significa que todos tengan algo que decir. Es que necesitan estirar los
músculos e improvisar una respuesta.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Me quedo con una de las primeras: <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">—A mi madre le gusta que le regalemos
cosas que pueda repartir entre nosotros: bombones, chuches…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">—Claro —le respondo—. La Virgen hace lo
mismo. Todo lo que le demos en este mes de mayo, lo multiplica por cien, por
mil, por un millón, y nos lo devuelve<a name="_GoBack"></a>.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">La homilía continúa unos minutos más.
Los chavales están muy quietos y yo me conmuevo un poco al ver sus miradas
limpias, transparentes —negras, azules, verdes—, que casi no parpadean, pendientes
de mis palabras.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Alguien dijo que los niños son sinceros
siempre, incluso cuando mienten, al contrario de algunos adultos, que mienten también
cuando dicen la verdad. Estoy de acuerdo. Y pienso que esas miradas infantiles,
francas y risueñas, hablan de Dios, de la belleza de la Gracia divina que
resplandece en unos ojos que aún no han aprendido a pecar.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Cuando nos encontremos con Jesús en el
Cielo contemplaremos su rostro. Él nos mirará y pensaremos: ¿dónde he visto yo
antes esos ojos?</span></p></blockquote><p> </p><blockquote><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc69I8m8RTdCeEciHmlnM-HhK9_L4YgHZLEt5X68gi9jvUe-6eHmYNjFrEgXxrWiu0caZ65TY3cwdcqXw-G-v35NdPDEPNsR0HIu7eSvwR8x4ZnIPu6CGM1DXUTvmS6kri0T6wol8V3a-Yw1IOvMNuzB1T9_w9tzJJOabYuuV33p33uq1Le6xKwxtg/s240/colegio_aldovea.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="210" data-original-width="240" height="175" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc69I8m8RTdCeEciHmlnM-HhK9_L4YgHZLEt5X68gi9jvUe-6eHmYNjFrEgXxrWiu0caZ65TY3cwdcqXw-G-v35NdPDEPNsR0HIu7eSvwR8x4ZnIPu6CGM1DXUTvmS6kri0T6wol8V3a-Yw1IOvMNuzB1T9_w9tzJJOabYuuV33p33uq1Le6xKwxtg/w200-h175/colegio_aldovea.jpg" width="200" /></a></div><br /><p></p></blockquote><p> </p><p> </p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><o:p></o:p></span></p>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-25753216748571792902023-05-07T12:15:00.001+02:002023-05-07T12:15:12.543+02:00El Globo remonta el vuelo<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJpYQyb15lKd25ogPNtupE-yzorvPHl5lkBaqoQsl-DUHsi_Yfjo5FQ4RExHCCpfRa5eQ62P1pcnV9hNIw2VIYgKooKQAx2Nxvwjpn6afvX1LaKkfIxlmXTPVwSJrxwPp8u8nJROemddfCyCYMcmgKxNh97toeLif68MpU1lELs1KvkhBEqwOaopGp/s1200/viejo%20en%20patinete.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="732" data-original-width="1200" height="231" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJpYQyb15lKd25ogPNtupE-yzorvPHl5lkBaqoQsl-DUHsi_Yfjo5FQ4RExHCCpfRa5eQ62P1pcnV9hNIw2VIYgKooKQAx2Nxvwjpn6afvX1LaKkfIxlmXTPVwSJrxwPp8u8nJROemddfCyCYMcmgKxNh97toeLif68MpU1lELs1KvkhBEqwOaopGp/w379-h231/viejo%20en%20patinete.jpg" width="379" /></a></div><br /><p></p><blockquote><blockquote><blockquote style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;">Ha</span> estado demasiado tiempo en boxes y va siendo hora de despertarlo. Trataré
de recordar cómo se conduce. Dicen que hay cosas que nunca se olvidan, como
montar en bicicleta. No sé. A mí me gustaría tanto tener un patinete eléctrico
y lanzarme a patinar por la Castellana. Supongo que no habré olvidado cómo se
hace, pero ¿y si sí?, que diría Mota. Seamos prudentes.</blockquote></blockquote></blockquote><blockquote><blockquote><blockquote style="text-align: justify;">Con el globo me pasa
lo mismo. Enciendo el ordenata, entro en blogger.com, que es el taller donde
se crean y reparan los globos que surcan el cielo de Internet; busco el mío y
leo la última entrada. La escribí el 23 de octubre de 2.021, en plena
pandemia. Desde aquel día han ocurrido muchas cosas, que no tengo intención de
relatar. </blockquote></blockquote></blockquote><blockquote><blockquote><blockquote style="text-align: justify;"> Levantemos el vuelo poco a poco, y lo mejor será ir reproduciendo sin
orden ni concierto algunos artículos que publiqué en Mundo Cristiano.<blockquote></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-45829106567940366632021-10-23T18:57:00.001+02:002021-10-23T18:57:58.086+02:00Contraseña para el Cielo <p><span style="font-family: "Times New Roman", serif;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglJhwGnuhMfe0tpHJDArbzt9B1EhMoHyOmd01CTT6lfhaT6Yg6mV-kpMmIs9yN1kKuAgyuXMWPrJnjbH6FYozHpo4gug7IfDHFefU-oJZfG7QFM0Q1mh-S12UX6hsBgCwUTPWeMANddlI/s460/doctor+cataplasma.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="378" data-original-width="460" height="329" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglJhwGnuhMfe0tpHJDArbzt9B1EhMoHyOmd01CTT6lfhaT6Yg6mV-kpMmIs9yN1kKuAgyuXMWPrJnjbH6FYozHpo4gug7IfDHFefU-oJZfG7QFM0Q1mh-S12UX6hsBgCwUTPWeMANddlI/w400-h329/doctor+cataplasma.png" width="400" /></a></div><br /><p></p><blockquote><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif;"><span style="font-size: x-large;">Empiezo</span>
a redactar este artículo a pocos días de la fiesta de Todos los santos y
precisamente en el décimo octavo aniversario del fallecimiento de mi hermana
Mari Pili.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Cuando
llega esta fecha siempre me viene a la memoria una anécdota un tanto
surrealista que comenzó hacia la mitad del siglo pasado y concluyó en 2003,casi
medio siglo más tarde. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Mari
Pili tendría 8 o 9 años, y yo unos pocos más. Como hacía mucho calor en Bilbao,
decidimos refugiarnos en la terraza del Café "La granja" para esperar
a mi abuela Carmen, que vivía allí mismo y nos iba a llevar al cine
"Actualidades" a ver una peli de vaqueros. Mi hermana se enfrascó en la
lectura del "Pulgarcito", uno de los tebeos infantiles más conocidos
de la época, mientras yo me abanicaba con un periódico que alguien había abandonado
a su suerte.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>—A que no sabes cómo se llama el remedio
contra el hipo que ha inventado el doctor Cataplasma —me dijo de pronto Mari
Pili—.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">El
doctor Cataplasma —parece mentira que no lo conozcáis— era, junto con Carpanta,
Zipi y Zape, el repórter Tribulete, las hermanas Gilda y algunos otros, uno de
los personajes más conocidos del cómic español de los años cincuenta. Pues bien
en aquella ocasión el famoso doctor había creado una fórmula magistral contra
esas molestas contracciones del diafragma conocidas como "hipo" y la
había llamado <i style="mso-bidi-font-style: normal;">antidinamonoscoliteraperostilius. </i>Un
nombre sencillito.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Mari
Pili leyó dos veces la palabreja, la repitió una vez más y añadió:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">—Si te
la aprendes de memoria, cuando seamos mayores te la pregunto.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">—Muy
bien; será nuestra contraseña secreta —respondí—.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Nos
hicimos mayores enseguida. Las décadas pasaron volando y mi hermana siguió
siendo la chiquilla más guapa de mi tierra; también la más, alegre, divertida y
bromista. En agosto de 1971 <span style="background: white; color: black;">se casó
con un chaval espigado y charlatán llamado Constan y, naturalmente, me tocó
oficiar la ceremonia. Un año después nació Susana, y luego Amaia. Por último,
Jon. Y, cuando ya se anunciaba el arribo del primer nieto, se presentó aquel
maldito tumor…<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: black; font-family: "Times New Roman","serif";">En pleno verano de 2003, recibí una llamada de
Mari Pili.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: black; font-family: "Times New Roman","serif";">—La quimio no ha funcionado. El médico ha dejado
claro que se acabó. ¿Puedes venir a verme?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: black; font-family: "Times New Roman","serif";">Tuvimos una primera conversación en la terraza de
su casa mientras Constan se desvivía en mil pequeños pormenores. Luego, ya en
el hospital, sin dejar de hacer bromas ni de contar chistes, se preparó para
dar el salto a la vida eterna. Nos quedamos a solas unos minutos y hablamos del
Cielo. Es lo que ella quería. Hasta me pidió detalles concretos. De pronto, de
improviso, dijo algo parecido a esto:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: black; font-family: "Times New Roman","serif";">—Para entrar en el Cielo no te piden contraseña,
¿verdad?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: black; font-family: "Times New Roman","serif";">—¿Contraseña? ¡No! Tú tendrás entrada libre.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: black; font-family: "Times New Roman","serif";">—Bueno; pero además está la del doctor Cataplasma.
¿Te acuerdas todavía del remedio contra el hipo?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="background: white; color: black; font-family: "Times New Roman","serif";">—Claro. </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Antidinamonoscoliteraperostilius.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Lo
dijimos a la vez. Ella, de corrido sin dejar de sonreír. Yo también, pero con
un nudo amargo en la garganta.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Tres
días más tarde se nos fue al Cielo. Desde entonces —sé que os parecerá una
tontería—, la absurda contraseña del doctor Cataplasma, me acompaña hasta hoy.
A veces la repito como si fuera una jaculatoria. Seguro que el Señor me
entiende. Tengo la esperanza de que, cuando me llegue el turno, Mari Pili me
pedirá que la repita en la misma puerta de la Gloria. No debo olvidar ni una
sílaba. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Va a empezar noviembre. Es el tiempo de todos los fieles difuntos. Tiempo de
Esperanza, por tanto, y ¿por qué no? de sonreír con historias como ésta. <a name="_GoBack"></a><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Por
cierto, que nadie se atreva a copiar mi contraseña; es solo mía y de Mari Pili.</span></p></blockquote><p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0iN9IEfwhrGPcEbPTXJwue0bAYKUJX0aEaMErySJw9v2sU1wAPYzTWwmxuQ8L00WmqRDQxW_BGNMpRSQ09-TeczZTEiYyVLpe_PNO_7UxmpZolE5BweIbJ9VvpwWPAAgh61-AAOCfY7A/s660/dia-contrasena-660x330.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="330" data-original-width="660" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0iN9IEfwhrGPcEbPTXJwue0bAYKUJX0aEaMErySJw9v2sU1wAPYzTWwmxuQ8L00WmqRDQxW_BGNMpRSQ09-TeczZTEiYyVLpe_PNO_7UxmpZolE5BweIbJ9VvpwWPAAgh61-AAOCfY7A/s320/dia-contrasena-660x330.jpg" width="320" /></a></div><br /> <p></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><o:p></o:p></span></p>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-26161606719316539232021-06-30T09:18:00.001+02:002021-06-30T09:18:00.373+02:00"Abuelear"<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEix1lt8vLTHFKwfHbEYagN5T8pRvCq2bn4VqUhgSmJHIOG03GqpJto2cRpBZU_j5y07ej7CVHI8c4kSUgYNLmmmzPwSclwEkg5EzylcLvOXdW8ZAPTXZWPEjmTYnkCLYjluyaqCZhHrpgQ/s1080/relacion-abuelos-nietos-1080x700.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="700" data-original-width="1080" height="305" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEix1lt8vLTHFKwfHbEYagN5T8pRvCq2bn4VqUhgSmJHIOG03GqpJto2cRpBZU_j5y07ej7CVHI8c4kSUgYNLmmmzPwSclwEkg5EzylcLvOXdW8ZAPTXZWPEjmTYnkCLYjluyaqCZhHrpgQ/w472-h305/relacion-abuelos-nietos-1080x700.jpg" width="472" /></a></div><br /><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; text-align: justify;"></span><p></p><blockquote><p><span style="font-family: "Times New Roman", serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;">Dentro </span></span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; text-align: justify;">de pocos días cumpliré 80 años y pienso celebrarlo a lo grande. Con permiso de mi pediatra me tomaré una copa de brandy. Si intenta impedírmelo, cambiaré de pediatra. A mis parientes y amigos sólo les pido que no intenten convencerme de que "todavía" soy joven, que estoy como siempre, que por mí no pasan los años y otras bobadas semejantes. Siempre quise llegar a viejo y, al fin, lo he conseguido. ¿Por qué queréis quitarme también esto? Llevo más de un mes proclamando que he cumplido los 80. Es estupendo ponerse años, mejor que quitárselos, como una manifestación más de coquetería.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;">—¿Y los achaques?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;">Bien, gracias. Ahí siguen, creciendo un poco cada día. Son el recordatorio de que hay que ir preparando la maleta, sin prisas, para el último viaje de la vida. Eso me dijo mi amigo Mariano, un chico de mi edad, cuando me telefoneó hace un par de años:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;">—No nos hemos visto desde la universidad, pero creo que ya no tengo excusas. Deberías ayudarme a preparar la maleta.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;">La preparamos juntos en su chalet de Las Rozas, quemando los malos recuerdos en la hoguera de la contrición y embalando los buenos para el viaje.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;">A esta edad, a uno le van jubilando por la espalda aunque no quiera. También a los que cultivamos la tarea de ser sacerdotes<i> in aeternum</i>. Uno ya no está disponible para correr el encierro en San Fermín ni para hacer el camino de Santiago. Quizá todavía esté en condiciones de predicar sin demasiados balbuceos, pero esto durará poco. Lo nuestro ahora es "abuelear" a diestro y siniestro.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;">¿<b>Abuelear</b>? Sí. Me propongo escribir al director de la Real Academia para que incluya este verbo cuanto antes en el diccionario. De momento no se me ocurre una definición breve y precisa, pero puedo arriesgarme a describir su contenido.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;"><b>Abuelear </b>es profesar de abuelo aunque uno, como es mi caso, no tenga nietos. También sirven los <i>sobrinietos, </i>los hijos de los alumnos y sus amigos. <b>Abuelear </b>es estar disponible para lo más importante de la vida aunque uno sea un completo inútil para lo accidental. Es ser canguro cuando los padres se van de finde o tienen demasiado trabajo; ser maestro de primaria; ser oyente y sobre todo <i>escuchante</i> de las increíbles historias que relatan los niños, ésas que los padres no tienen tiempo de valorar. Es aprender a contar cuentos que siempre terminan bien y, paradójicamente, nunca acaban. Es transmitir por contagio, con pocas pero francas palabras, la sabiduría que uno guarda en la memoria del corazón, aunque la otra memoria empiece a naufragar y se vayan borrando los nombres y los apellidos que uno debería haber conservado.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;"><b>Abuelear </b>es aprender a mimar a los niños sin ser empalagoso ni indigesto. Es dar lecciones magistrales que deberían impartir los padres pero que, algunas veces —ay de mí—, parecen haber olvidado. Es hablar de Dios, de la Virgen María y de los santos con la naturalidad que uno emplea para charlar sobre la mascota de la familia. <b>Abuelear </b>es ser generoso para dar y para darse. Es aprender a ser niño otra vez y descubrir que la formación del abuelo no termina nunca.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;">Yo sé que un día me dirán, con todo el afecto del mundo, que no renueve más el permiso de conducir porque puedo causar una catástrofe en la vecindad; que intente no repetir tanto las mismas historias, porque, la verdad, empiezan a cansar al personal; pero como, gracias a Dios, mi familia es la mejor, me tomaré con todos la copa del decenio para que ellos también aprendan a <b>abuelear</b>.</span></p></blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;"></span></p>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-43368836428890201082021-01-19T20:16:00.000+01:002021-01-19T20:16:28.144+01:00Begin the beguine<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixgq20Yw4Bh0q9r_zo2_rfpDpODbQo63OmhzymyoJR6Jv4OPz5x3wp2fxPF0XeDTFvq9sFOfau9z4w00MqSbzRRHv1ZcbkP0KXUoKuGPnYkAHDK8AkVj9Ngd898M0T2W822m74ji-wreE/s618/Julio+Iglesias.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="349" data-original-width="618" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixgq20Yw4Bh0q9r_zo2_rfpDpODbQo63OmhzymyoJR6Jv4OPz5x3wp2fxPF0XeDTFvq9sFOfau9z4w00MqSbzRRHv1ZcbkP0KXUoKuGPnYkAHDK8AkVj9Ngd898M0T2W822m74ji-wreE/w400-h226/Julio+Iglesias.jpg" width="400" /></a></div><br /><p></p><div style="border-bottom: solid #4F81BD 1.0pt; border: none; mso-border-bottom-themecolor: accent1; mso-element: para-border-div; padding: 0cm 0cm 4pt;">
<p class="MsoTitle"><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"></span></span></p><blockquote><p class="MsoTitle" style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;"><span style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;">Cole</span></span><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;"> Porter, famoso
músico y gran vividor de los años 30, compuso infinidad de canciones, pero
ninguna tan conocida como </span><i style="font-size: 12pt; text-align: justify;">beguin the beguine, </i><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;">una balada algo empalagosa que ha sobrevivido hasta nuestros días.
El autor hablaba del "</span><i style="font-size: 12pt; text-align: justify;">beguine</i><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;">",
un ritmo tropical con aires de rumba lánguida que fue muy popular en la isla
Martinica; pero la canción fue "versionada" por infinidad de intérpretes,
desde Xavier Cugat a Fran Sinatra, y, quién sabe por qué, empezaron a llamarla
"volver a empezar". Incluso un Julio Iglesias jovencito, que aún no
había aprendido a mover las manos, se atrevió a cantarla en castellano y darle
ese título. Luego Garci hizo una peli, ganó un Oscar y fuimos felices.</span></span></p><p class="MsoTitle" style="text-align: left;"><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Pero no temáis. No
quiero hablar de música, sino del título renovado de aquella canción.</span></span></p><p class="MsoTitle" style="text-align: left;"><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Para el senegalés que
llega a las costas de España en patera huyendo de la miseria, "volver a
empezar" no es precisamente el sueño de una noche apacible de verano, sino
la expresión de un drama. Huir de la propia tierra, echar al mar las señas de
identidad para no ser repatriado y desembarcar solo y desnudo sin más papeles
que el hambre en una playa de Europa, es un comienzo aterrador.</span></span></p><p class="MsoTitle" style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;">En cambio a los burgueses
del primer mundo, el </span><i style="font-size: 12pt; text-align: justify;">begin the beguine</i><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;">
nos habla de un anhelo irrealizable </span><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;"> </span><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;">que
casi todos hemos sentido alguna vez. No pienso solo en el síndrome que suele asociarse
a la crisis de los 40 ó de los 50, cuando uno descubre que el tipo que nos mira
cada mañana desde el espejo está cerca de su fecha de caducidad como un yogur
rancio. En ese instante, uno tal vez sienta la tentación de recuperar la
juventud perdida y —por qué no— de "volver a empezar". Se viste un
vaquero, se clava una chincheta en el ombligo y otra en la oreja izquierda y se
dispone a hacer el ridículo en la disco y a fracturarse la cadera por culpa del
rock and roll.</span></span></p><p class="MsoTitle" style="text-align: left;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;">Sin</span><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;"> </span><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;">llegar a esos extremos, ¿a quién no le
gustaría atrasar los relojes hasta un minuto antes de aquella decisión
apresurada o errónea; de aquel "no" que debería haber sido un sí; de la
palabra inoportuna que uno pronunció sin pensar; del viaje que emprendimos camino a ninguna parte…?</span></span></p><p class="MsoTitle" style="text-align: left;"><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Estos pensamientos son
inútiles ya que la historia no tiene marcha atrás.</span></span></p><p class="MsoTitle" style="text-align: left;"><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">—Tengo derecho a
rehacer mi vida y ser feliz—clamaba una famosilla en la tele para justificar su
tercer divorcio—.</span></span></p><p class="MsoTitle" style="text-align: left;"><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">No, amiga. Ni la
felicidad es un derecho, ni es posible hacer un zurcido para recuperar los
viejos paisajes de la adolescencia. El tiempo ha puesto sus sucias manos sobre
nuestros mejores recuerdos, y ahora todo es diferente. </span></span></p><p class="MsoTitle" style="text-align: left;"><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">—Sin embargo —me
interpela Homero, mi búho— Dios lo renueva todo. Eso dice el Apocalipsis.</span></span></p><p class="MsoTitle" style="text-align: left;"><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Por supuesto. Dios sí que
viaja en el tiempo y derrota al pasado cancelando cada error cometido, cada
atrocidad, por muy vergonzosa que parezca. Una vida podrida por el pecado puede
renacer de la basura y florecer limpia, inocente, como la mirada de un niño.</span></span></p><p class="MsoTitle" style="text-align: left;"><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Los hombres somos
justicieros; nos gusta fantasear con el castigo que impondríamos a los que nos
han hecho daño; pero Dios no es así. Cuando le pedimos perdón en el Sacramento
de la Penitencia, absuelve cada ofensa, cura cada herida, limpia cada inmundicia
y lo olvida todo con la ternura de una Madre que solo recuerda las cosas buenas
de su hijo.</span></span></p><p class="MsoTitle" style="text-align: left;"><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Al final queda el dolor
por haber ofendido a Dios, el asombro agradecido por la Vida recuperada y un
deseo enorme de volver a empezar.</span></span></p></blockquote><p class="MsoTitle"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; text-align: justify;"></span></p></div>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-33482221174061188562020-12-26T16:19:00.000+01:002020-12-26T16:19:02.560+01:00Año..., ¿nuevo?<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbt_MbgEOuSigmg37DfAS2xX4-irYOGiZtFlKjAIIbo6TsniYRmmj1uFAMLEe7z27Aa0R1OIc-Ge2G3AbEoepUfMx8SWnGE04Fh7ken1Ig1UQ_CIDiFCX8NjYbZpgdJ-mw0DetWrEnv9Q/s640/El+tiempo-1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="294" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbt_MbgEOuSigmg37DfAS2xX4-irYOGiZtFlKjAIIbo6TsniYRmmj1uFAMLEe7z27Aa0R1OIc-Ge2G3AbEoepUfMx8SWnGE04Fh7ken1Ig1UQ_CIDiFCX8NjYbZpgdJ-mw0DetWrEnv9Q/w522-h294/El+tiempo-1.jpg" width="522" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"></span></p><blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Decían</span>
los viejos pitagóricos griegos que "los dioses se alegran con los números
impares". Y el gran Virgilio lo tradujo al latín: <i>numero deus impare gaudet</i>. A continuación aclaró que los impares
son inmortales —o infinitos, no lo recuerdo muy bien— porque no pueden
dividirse por la mitad. Al contrario que los pares, que, en su docta opinión,
lo tienen crudo. No me pidáis más explicaciones. Yo tampoco lo entiendo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Como
se ve, siempre ha habido supersticiones y supersticiosos, incluso entre los
poetas y los humanistas más ilustrados. Ahora mismo, veintitantos siglos más
tarde, seguimos haciendo cábalas poniendo del revés y del<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>derecho los números de la lotería o los del
año que termina o los del que empieza, como si el destino de la humanidad
dependiese de una combinación de cifras caídas de un Olimpo mágico en el que
los dioses se entretendrían proponiendo sudokus a los mortales.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Es
verdad; el 2021 es un año impar, y la suma de sus guarismos da 5, que también
es impar. Así que esos pequeños "dioses" deben estar eufóricos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Según Masaoka Shiki, poeta japonés de finales
del XIX, "<i style="mso-bidi-font-style: normal;">el día de año nuevo es el
principio de la armonía del cielo y la tierra</i>"; pero no nos aclara de
qué "año nuevo" habla; porque el 1 de enero no es el primer día del
año para los mayas, los judíos, los árabes, los chinos y otros muchos
habitantes de este planeta. Por tanto, lo que lo que para unos es impar, para
otros vaya usted a saber lo que es.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Aquí
somos un poco más escépticos, y, ante el nuevo<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>calendario, nos limitamos a decir "año nuevo, vida nueva", que
no es una profecía, sino un brindis, un buen deseo para uno mismo y una tópica
bobada para un Christmas empalagoso. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Hace
casi cincuenta años, 31 de diciembre de 1971, San Josemaría Escrivá propuso a
sus hijos del Opus Dei sustituir ese aforismo por otro más realista. Explicó
entonces que había hecho confesión general y se aprestaba a recomenzar una
nueva vida al servicio de la Iglesia con un lema renovado. "Año nuevo,
lucha nueva". Bien sabía él que un año es demasiado breve para cambiar el
estado del mundo. Pero san Josemaría no era pesimista. El propósito de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mejorar un poco cada día en su trato con Dios
haría sobrenaturalmente fecundos esos doce meses con la ayuda de la gracia. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Aquel
mismo día había redactado una ficha con sus reflexiones. Una frase resumía sus
pensamientos. Sacó del bolsillo la agenda y la leyó: <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Éste es nuestro destino en la tierra: luchar por amor hasta el último
instante. Deo gratias!<o:p></o:p></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Años
después, por deseo del Beato Álvaro del Portillo, esas palabras quedaron
grabadas en la última piedra de la sede, recién construida, del Colegio Romano
de la Santa Cruz.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Ahora, a punto ya de comenzar un año, permitidme que yo también me sume con vosotros a ese
propósito de San Josemaría. Lucha nueva, sí, hasta que el tiempo se acabe y
empiece la eternidad. ¿Año nuevo? Todos los años son nuevos si sabemos
renovarlos cada mañana diciendo sí a Jesucristo que llama. ¿Y contra quién
lucharemos? Contra nadie; sólo contra aquello que nos separa de Dios: el odio,
la mentira, el egoísmo, la lujuria, la mediocridad, la desesperanza…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Ya
veréis, será un año sin par. El tiempo es un tesoro que se va, que se escapa,
que discurre por nuestras manos como el agua por las peñas altas. Y el Señor,
que se ríe de las cábalas de los pitagóricos, sonreirá desde el Cielo al vernos
recomenzar día tras día.</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmTJy5n5ycbmgr57WJehO03szy41DfY0HiDJYfCpSHMA3RGJgX3_t6SWayTO54mbPDxWaejvCYLBI8vKR2d6VcFAd446APNmUXcYQ-Cheh0l8BzzK60bHF0t_104lmzqOR5TDWwIQX8Eo/s620/2021.webp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="620" data-original-width="600" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmTJy5n5ycbmgr57WJehO03szy41DfY0HiDJYfCpSHMA3RGJgX3_t6SWayTO54mbPDxWaejvCYLBI8vKR2d6VcFAd446APNmUXcYQ-Cheh0l8BzzK60bHF0t_104lmzqOR5TDWwIQX8Eo/w194-h200/2021.webp" width="194" /></a></span></div><p></p></blockquote><p> <br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"></span><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><o:p></o:p></span></p>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-23118036570957207302020-12-07T16:20:00.000+01:002020-12-07T16:20:40.013+01:00Casi un cuento de Navidad<p style="text-align: center;"><span style="color: #3d85c6; font-size: large;"> <b>Basado en hechos reales</b></span></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3RO0_f6iNrtbERdwe8b20_Ao1kISKkhLUb-DCDgoHNYatw1EgM3Ml6yCOT8r3sQFeArsXEKzihxmdWv1sswREyhvzsgQZd3tSOmv3YBWM05y5uHRNQDhmLXeiTtRJbeFPa8MzgVpQoQM/s469/librer%25C3%25ADa+san.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="321" data-original-width="469" height="438" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3RO0_f6iNrtbERdwe8b20_Ao1kISKkhLUb-DCDgoHNYatw1EgM3Ml6yCOT8r3sQFeArsXEKzihxmdWv1sswREyhvzsgQZd3tSOmv3YBWM05y5uHRNQDhmLXeiTtRJbeFPa8MzgVpQoQM/w640-h438/librer%25C3%25ADa+san.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;"></span></span></p><blockquote><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Fue</span><span style="font-size: 11pt;"> antes de la pandemia; supongo que hace un año o dos.
Quizá era otoño, como ahora, cuando salí a dar un paseo por el Madrid de los
Austrias y me detuve ante el escaparate de una pequeña librería de viejo. Me demoré
un buen rato curioseando aquellas maravillas cubiertas de polvo. Estaba a punto
de seguir mi camino cuando descubrí un libro que me resultó más que familiar
porque lo escribí yo mismo hace casi veinticinco años. Verlo allí, arrinconado
entre cientos de viejas glorias, me provocó una cierta melancolía; pero lo que
más me molestó es que parecía nuevo, como recién salido de la imprenta. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">Acudí al librero, a Matías, que resultó ser el dueño del
negocio, y me contó que pertenecía a un lote del difunto marido de doña Lola,
que, al quedarse viuda, había puesto a la venta la biblioteca de su esposo. Me
aseguró que el libro estaba sin estrenar y que era "muy famoso".<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">—¿Usted lo ha leído?<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">—Pues no; pero tiene muchas ediciones.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">Le pregunté el precio y la respuesta me deprimió aún más:<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">—Por cinco euros es suyo.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">—No, amigo; es mío, porque yo soy el autor y,
francamente, no me parece bien que me venda tan barato. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">—Entonces podemos hacer una cosa —respondió Matías—.
Usted se lo dedica al que quiera comprarlo. Lo firma y yo lo coloco en el
centro del escaparate con un letrero que diga: "dedicado para usted por el
autor".<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">Así lo hicimos y subió el preció a 12 euros. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">Ahora que llega la Navidad debería volver a la librería
(tal vez sea capaz de encontrarla) para comprobar si el libro sigue aún en el
escaparate. Aunque lo más probable es que el dichoso virus coronado haya dado
al traste con el negocio.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">¿Y si hubiera ocurrido otra cosa? <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">Creo que me arriesgaré a completar esta verídica anécdota
dejándome llevar por la fantasía.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: center;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">*<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>*<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>*<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">Matías estaba a punto de clausurar definitivamente su
establecimiento, y, mientras guardaba los libros en grandes cajas, vio llegar a
Joaquín, el dueño de la Pensión "La Estrella".<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">—¿Tú también cierras, Matías?<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">—Sí; son malos tiempos… <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">Joaquín había decidido hacer lo mismo con su pensión. Los
clientes huían y ya solo quedaban dos: Ana, una anciana con muy mal genio, y su
nieto Seve, un chiquillo de 12 años con síndrome de Down.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">—A estos no puedo echarlos; llevan mucho<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>conmigo y son de la familia. Pero no quiero <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ni uno más.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">Mientras hablaba, Joaquín iba hojeando los libros de
Matías. Uno le llamó la atención de forma especial.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">—"El belén que puso Dios". ¿Es sobre la
Navidad?<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">—Sí. Además te lo ha dedicado su autor.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">—¿A mí?<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">—Bueno; la dedicatoria dice que
es "para el primero que lo compre", y yo te lo cambio por una caña y
una tapa de boquerones. Es un buen libro; te gustará. Acabo de leerlo. Habla de
un posadero que se llama Joaquín, como tú, de un niño-Down como Seve y de una
estrella, como la de tu pensión.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-family: georgia;">Joaquín, ya en casa, decidió leerlo en voz alta para
entretener a sus dos huéspedes. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">En el primer capítulo se habla de "</span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 11.0pt;">un
matrimonio joven de inmigrantes que acaban de llegar a la ciudad. No traen el
borrico, porque la especie está en peligro de extinción, sino una moto
desvencijada que sabe Dios cómo sigue funcionando todavía. No encontrarán sitio
en los hoteles, y ella deberá dar a luz en el Metro…</span></i><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 11.0pt;">"<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 11.0pt;">En ese momento sonó la aldaba de la puerta. Joaquín
iba a gritar que la pensión estaba cerrada, pero no se atrevió. Descorrió el
cerrojo, y allí estaban: él era muy joven, apenas cuatro pelos en la barba. Ella,
casi una niña, con unos ojos verdes enormes y una sonrisa serena.</span><span lang="ES-TRAD"> La moto era una ruina.</span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: georgia;">—Pasad,
chicos, pasad, que no se nos enfríe la sopa —dijo Joaquín—.</span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: right;"><span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: georgia;">XII/2020</span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span lang="ES-TRAD"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: georgia;"> </span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;"><span style="mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></p></blockquote><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt;"><span style="mso-ansi-language: ES;"><o:p></o:p></span></p>Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-87202592746656751092020-07-31T10:00:00.000+02:002020-07-31T10:00:06.640+02:00Lo que el virus se llevó<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGt-zrLPVstEi-0WM05m5M88-XePAMlgmE-kzmgpFa2bZCKjVYV8sJBexL1hVESqz0Bjg2cfHGh1UO03b-22pWGVSaOBLTrNJaNCXs97kXO0tbDNeoRW3n51e6MV1wxM8kruyy06xHAqo/s1600/virus.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGt-zrLPVstEi-0WM05m5M88-XePAMlgmE-kzmgpFa2bZCKjVYV8sJBexL1hVESqz0Bjg2cfHGh1UO03b-22pWGVSaOBLTrNJaNCXs97kXO0tbDNeoRW3n51e6MV1wxM8kruyy06xHAqo/s400/virus.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: x-large;">Me</span>
telefonea Pablo, uno de los pocos lectores que aún me quedan, para preguntarme
qué voy a escribir este mes. Se lo digo y me responde:</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—No me
gusta el título; parece una broma y tiene poca gracia. El virus se llevó a miles
de personas, quizá el año próximo
hablemos de millones, de todas las razas, clases, ideologías y credos. Ya sé
que están en las manos de Dios, que es sabio y misericordioso, pero la pandemia
ha dejado un reguero de dolor que durará décadas. Y se ha llevado también los
sueños de los pobres, de los enfermos, de los marginados; las ilusiones sencillas
de unos soñadores que solo aspiraban a sufrir un poco menos cada día.</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—Tienes
razón —le contesto—, pero quizá no todo ha sido malo. También ha servido para ahuyentar
a otros virus igualmente perniciosos.</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—¿De qué
hablas?</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—Por
ejemplo, de la "fe en el futuro", esa religión idolátrica que
impusieron los gurús de la corrección política. Nos hicieron creer, con fe casi
teologal, que vivíamos en un mundo domesticado por nuestra especie donde todo
sería posible gracias a las nuevas tecnologías. Predicaban el progreso indefinido, el feliz advenimiento
de un superhombre robotizado que superaría los mismos límites de la naturaleza humana
e incluso alcanzaría la inmortalidad... Ahora ese optimismo —"transhumanismo" lo llaman— ha regresado
al mundo de los comics, de donde nunca debía haber salido.</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Pablo
reflexiona un momento:</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—Sí; pero
también se llevó los bares y restaurantes de barrio, los negocios familiares. La
autonomía de los autónomos, los ahorros de los pequeños…</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—Tienes
razón. Y, para colmo, se llevó la primavera. Volverán las oscuras golondrinas,
pero este año hasta las aves que vienen del sur han pasado sin pena ni gloria.
Me pregunto si las flores nos habrán echado de menos. Dios las pintó de colores
para ser contempladas, y si nadie las mira quizá lloren nuestra ausencia.</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—Claro que
también se ha llevado el miedo a pensar en Dios y en la otra vida…</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—Así es. Podríamos
decir que hemos pasado de un optimismo tonto a la Esperanza. Nos aguarda un
tiempo duro, y quizá lo que llaman "nueva normalidad" sea solo el período
de prueba que necesitamos para volver a repasar algunas verdades elementales.
La primera, que el mundo está en las manos de Dios, y nosotros somos solo administradores. La segunda, que la vida pasa volando y lo que
cuenta es llegar preparados a la meta. La tercera, que todo lo que el Señor
envía tiene un sentido. La cuarta, que hay que vivir el momento presente —<i>carpe diem!</i>, decían los clásicos—, pero
no para consumir desaforadamente las chuches de cada día, sino para tocar la
eternidad en cada instante, teniendo hoy la maleta preparada para el último
viaje.</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—¿Y crees,
de verdad, que el virus tiene algo que ver?</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—Hace algo
más de un mes fui a la peluquería para que me arreglaran el desaguisado capilar
que yo mismo perpetré durante el confinamiento. Había tres peluqueros
trabajando, y nada más entrar por la puerta, el primero declaró en voz bien
alta: "yo necesitaría confesarme. Ni sé cuánto tiempo hace…" El
segundo, un rumano muy simpático, dijo que ya había quedado con el cura. El
tercero me miró de reojo y se puso en la cola. Los clientes guardaban silencio.</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No me cabe
duda de que el virus se ha llevado también la vergüenza. </span></div>
</blockquote>
<br />Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com39tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-46767093248995957582020-05-19T20:57:00.000+02:002020-05-19T20:57:16.860+02:00Encuentros en la primera fase<blockquote class="tr_bq">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>De nuevo me anticipo a mí mismo y cuelgo del globo el artículo que saldrá en junio en Mundo Cristiano</i></span></blockquote>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvZIXQqcBWrRZ7JS88-xGE_3zoGZwpMKonzdhg_AAkq_gvk5AbKyzu20eS3j-s2OdBPArHklK7X7ZrmD2ZEHHvf0JaPtsu-ddTm5Slv9i0kPtFNGuTSysnmIthpK58tlDmprg9ZPyuLRk/s1600/cuarentena.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="660" data-original-width="990" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvZIXQqcBWrRZ7JS88-xGE_3zoGZwpMKonzdhg_AAkq_gvk5AbKyzu20eS3j-s2OdBPArHklK7X7ZrmD2ZEHHvf0JaPtsu-ddTm5Slv9i0kPtFNGuTSysnmIthpK58tlDmprg9ZPyuLRk/s400/cuarentena.jpeg" width="400" /></a></div>
<br />
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="text-indent: 14.2pt;"><span style="font-size: x-large;">Perdona,</span>
querido Spielberg, que emule el título de uno de tus primeros films. Aún
recordamos los "encuentros en la tercera fase", la peli de ciencia
aflicción que </span><span style="background: white; color: #333333; text-indent: 14.2pt;">estrenaste</span><span style="text-indent: 14.2pt;"> </span><span style="background: white; color: #333333; text-indent: 14.2pt;">hace ya 47 años. Ahora la dicen "de
culto", misteriosa expresión cuyo significado nunca he entendido del todo.
El título tampoco era claro: ¿tercera fase? ¿Y cuáles fueron las dos primeras?
¿O hubo además una fase cero como la que han inventado los expertos del
Gobierno para ir "desconfinándonos" por etapas?</span></span></blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="background: white; color: #333333; text-indent: 14.2pt;"></span><span style="background: white; color: #333333;">En tu peli los "encuentros" fueron
intergalácticos. Algunos elegidos (norteamericanos, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">of course</i>) recibieron a unos extraterrestres que llegaron a la
tierra sin escafandra ni mascarilla para devolver a los abducidos en una fase
anterior.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Creo recordar que provecharon
el viaje para llevar a su planeta a otro grupo de terrícolas. Pero vamos a lo
nuestro.</span></span></blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="background: white; color: #333333;"> </span><span style="background: white; color: #333333;">No sé en qué fase estarán los lectores de este
artículo; pero ya puedo asegurar que en mi barrio, se han producido algunos encuentros
en la primera fase.</span></span></blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="background: white; color: #333333;"></span><span style="background: white; color: #333333;">Mi amigo Jesús, sin ir más lejos, tuvo uno muy singular
en plena cacerolada. Caminaba por la calle de vuelta a casa cuando una ardorosa
manifestante agitó con demasiada energía una campana de bronce y la lanzó desde
el sexto piso en dirección al cráneo del paseante, que ese día no llevaba
casco. Por dos centímetros se salvó su calavera.</span></span></blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkEg7xasJHBRsG_ElaMJ36krhA1VOvW8zkw9hT-OXVkbU641GSyIWmfezJ01a2rMTW4IgrHCdJzDpSNjwfXhX0BllsoEbnZl8v_W7LVt8ZRnHcX3LJCf9ty8VVEwfGC9t5CAnBJ1Bl1Q8/s1600/encuentros_en_la_tercera_fase.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="1000" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkEg7xasJHBRsG_ElaMJ36krhA1VOvW8zkw9hT-OXVkbU641GSyIWmfezJ01a2rMTW4IgrHCdJzDpSNjwfXhX0BllsoEbnZl8v_W7LVt8ZRnHcX3LJCf9ty8VVEwfGC9t5CAnBJ1Bl1Q8/s200/encuentros_en_la_tercera_fase.jpg" width="200" /></a><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="background: white; color: #333333;"></span><span style="background: white; color: #333333;">También ha habido encuentros entre balcones,
como el que protagonizan cada tarde Mercedes y Luis, que estudian el mismo
curso de la misma carrera, pero han necesitado una pandemia para verse y
gustarse. Me dice Luis que Mercedes le espiaba con unos prismáticos, y que él
respondió con el telescopio de su hermano. La comunicación continuó con un despliegue
de carteles hasta que Mercedes se decidió a escribir en uno su número de
teléfono.</span></span></blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="background: white; color: #333333;"></span><span style="background: white; color: #333333;">Palabra que no me lo invento. Me lo contó Luis
en un febril correo electrónico. Yo solo he cambiado el nombre de ella porque
es tan original que ni siquiera necesita apellido para que medio Madrid la
identifique.</span></span></blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="background: white; color: #333333;"> </span><span style="background: white; color: #333333;">Tampoco es falsa la historia de un matrimonio conocido
(en esta ocasión omitiré los dos nombres) que andaba en trámites de divorcio
hace meses. Ahora él ha perdido su empleo y ella ha dejado de ir de copas con
su amigo de la empresa. El teletrabajo tiene estas cosas. "Estamos bien
—me escriben—; jugamos con los niños y hemos empezado a hacer el puzzle de
quinientas piezas que usted nos aconsejó como terapia".</span></span></blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="background: white; color: #333333;"> </span><span style="background: white; color: #333333;">Los restantes "encuentros" puedo
imaginármelos. Supongo que es un chiste la historia de aquel fulano que, al
tercer día de confinamiento, descubrió que en su casa vivía una señora la mar de
simpática; era su mujer. Sí que es verdad, en cambio, que algunos padres han
descubierto que sus hijos e hijas tienen inesperadas virtudes y que incluso pueden
hablar como adultos si se les da la palabra y se les pide la opinión.</span></span></blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="background: white; color: #333333;"></span><span style="background: white; color: #333333;">Las nuevas tecnologías ayudan a generar
contactos en la primera fase. Yo, por ejemplo, tengo ahora mismo a unos cientos
de interlocutores. Cada semana hago mi oración en voz alta delante de una
pequeña grabadora y la cuelgo en la red. Mi intención era compartirla con el
grupo de amigos que asisten a círculos o a retiros espirituales en casa; pero,
ya se sabe, la red no tiene fronteras, y las meditaciones llegan ya al mundo
entero.</span></span></blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="background: white; color: #333333;"> </span><span style="background: white; color: #333333;">Esos sí que son "encuentros" eficaces.
El dichoso virus ha hecho posible que más de uno se encuentre con Dios sin
guantes ni<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mascarilla.</span></span></blockquote>
<br />
<br />
<br />
Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-53780799847232301832020-04-20T12:02:00.000+02:002020-04-20T12:02:00.412+02:00Desde mi arresto domiciliario<br />
<div style="border-bottom: solid #4F81BD 1.0pt; border: none; mso-border-bottom-themecolor: accent1; mso-element: para-border-div; padding: 0cm 0cm 4.0pt 0cm;">
<div class="MsoTitle">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Acabo de enviar a "Mundo Cristiano" mi artículo del mes. Supongo que la revista saldrá, pero como no me fío, me he decidido a poner en órbita el globo aprovechando que todavía se asoman a esta página cuatro o cinco lectoras. Es una apertura provisional y con mascarilla, pero espero que os guste mi columna.</i></span></div>
<div class="MsoTitle">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7_PBArJSVDRAh4zji-H99LJP8xpquc3UhBIMhonMJsx33oj361PuU9eGCLs2499speIQBwawo68tvA3OEFH8c5eg7pHIn_twR36WgCrIiopsrnGcvfnXDq2WOue8EkhkhnRuIUFeQvxc/s1600/abrazo2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="401" data-original-width="690" height="231" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7_PBArJSVDRAh4zji-H99LJP8xpquc3UhBIMhonMJsx33oj361PuU9eGCLs2499speIQBwawo68tvA3OEFH8c5eg7pHIn_twR36WgCrIiopsrnGcvfnXDq2WOue8EkhkhnRuIUFeQvxc/s400/abrazo2.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoTitle">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></span></div>
<blockquote class="tr_bq">
<h2 style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: x-large;"><span style="color: red;">Abrazos
pendientes</span></span></h2>
<o:p><div style="text-align: justify;">
</div>
</o:p><div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: x-large;">Han</span>
pasado más de treinta años y aún tengo grabada en la memoria la fuerza y la
calidez de aquel inesperado abrazo. Fue un domingo de julio y hacía mucho calor
en Madrid. Yo trataba de aprovechar cada centímetro cuadrado de sombra, pero el
sol caía a plomo sobre la acera, amplia y despejada, de la calle Velázquez.</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Caminaba
muy despacio de norte a sur cuando vi que alguien se acercaba en dirección
contraria. Era un anciano vestido pobremente con una camisa gris arrugada y un
pantalón oscuro demasiado ancho. Me miró a la cara y dibujó una sonrisa melancólica.
Al llegar a mi altura se detuvo y exclamó:</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—Hermano,
necesito un abrazo.</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Se me
lanzó encima. No sé cuántos segundos duró el estrujón; estaba fuerte el viejo.
Comenzó a llorar sin reprimir los sollozos ni las lágrimas mientras me decía al
oído:</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—Yo
también soy cura… Necesitaba esto.</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Entramos
en una cafetería cercana y le invité a desayunar. Hoy no debo contar más. Era un
admirable sacerdote de pueblo, agobiado, que no derrotado, por la soledad y el desamparo.</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">—Me he
escapado a Madrid para "para ver a otra gente" —me dijo—. Mañana
regreso a casa.</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Desde
ese día fuimos amigos hasta su muerte, y cada vez que nos veíamos, volvíamos a
abrazarnos, ya sin lágrimas, porque, según dijo, "ahora nadie abraza a los
curas".</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Durante
estos días de confinamiento domiciliario me he acordado alguna vez de aquel
buen sacerdote y de los abrazos que se me han quedado pendientes para el día en
que termine la pandemia. Uno tiene un gran respeto por las costumbres
orientales, pero, francamente, las tímidas reverencias de chinos, japoneses y
coreanos se me quedan en nada. Estoy seguro de que ellos son capaces de expresar
los más apasionados sentimientos con su enigmática sonrisa, las manos juntas y
una leve oscilación cervical, pero en esta parte del Planeta los humanos
necesitamos algo más.</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No
comparto, por supuesto, la desmesurada afición besucona de los árabes ni los
tres ósculos que se atizan los polacos y los rusos. También me desconcierta que
en el Tíbet lo cortés exija sacar la lengua al prójimo. Más razonable se me
antoja que los esquimales se restrieguen las narices. Así no necesitan sacar la
mano del bolsillo ni quitarse los guantes para estrecharla al británico modo.</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">En
resumen, sigo pensando que lo mejor es el abrazo. Es verdad que, de un tiempo a
esta parte, el beso va ganando adeptos entre hombres y mujeres, ministros y ministras,
futbolistos y futbolistas; pero el prestigio del abrazo es sólido: si no, ¿por
qué se despide Andrés en el mensaje que acabo de recibir con "un beso muy
fuerte"? Sin duda se trata de un
lapsus. Él quería mandarme un abrazo enérgico con el corazón por delante. Un
beso "fuerte" da miedo y sería manifiestamente inapropiado.</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Yo tengo
una buena lista de abrazos pendientes, sin guantes ni mascarilla, para el día
en que recuperemos la libertad. Algunos abrazos llevan incorporada una cerveza
y un pincho de tortilla. Otros servirán para pedirnos perdón por viejas ofensas
ya cicatrizadas. La mayoría serán gozosos, pero no descarto que se escape
alguna lágrima.</span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Ahora
sueño con esos abrazos, y estoy convencido de que, si el Señor perdona mis
atrocidades y me recibe un día en el Cielo, en la puerta recibiré un abrazo
enorme de Dios Padre, de Dios Hijo y de Dios Espíritu Santo, con Santa María. Y
en ese abrazo volveré a encontrar a aquel cura anciano de la calle Velázquez, y
a mis padres, a mis hermanos, a…</span></div>
</blockquote>
<br />
</div>
<br />Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-22538359513919922372020-04-06T13:04:00.000+02:002020-04-06T13:04:04.319+02:00Meditaciones para la cuarentena<span style="font-size: x-large;"><br /></span>
<blockquote class="tr_bq">
<span style="font-size: x-large;">Las</span> grabé para las personas que frecuentan este centro y para algunos amigos más. Si os coláis sin permiso, allá vosotros.</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<a href="https://soundcloud.com/enrique-monasterio-hern-ndez">https://soundcloud.com/enrique-monasterio-hern-ndez</a></blockquote>
Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-2715575856651868561.post-24224330221500341862020-03-25T12:43:00.001+01:002020-03-25T12:45:20.090+01:00Seguimos volando (Bajito)<blockquote class="tr_bq">
<span style="font-size: x-large;">Me </span>pedís noticias sobre mi salud.<br />
De momento, todo bien. El virus no me ha alcanzado.<br />
Si copiáis este enlace en vuestro navegador espero que podáis oír la breve meditación que he grabado para las personas de la Obra de mi centro:</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
https://soundcloud.com/user-173440816-945141691/solemnidad-anunciacion-del-senor/s-fekniM4vY4u</blockquote>
Enrique Monasteriohttp://www.blogger.com/profile/08468114495362993295noreply@blogger.com21