Hogar, dulce hogar

Mi primo José Ignacio me envía el siguiente relato, que reproduzco sin más. Él lo titula “feminismo práctico”.

Un hombre llega a casa del trabajo y encuentra a sus tres hijos en el jardín aún con los pijamas puestos jugando en el barro, con cajas de comida vacías y los envoltorios de éstas esparcidos por el suelo. La puerta del coche de su mujer estaba abierta, así como la puerta de entrada de la casa. No había señales del perro.

Cuando entró encontró aún mayor desorden. Una lámpara caída en el suelo, la alfombra arrugada contra la pared, la televisión a todo volumen con un canal de dibujos animados y la salita de estar cubierta de juguetes y de ropa.

En la cocina, la pila estaba llena de cacharros, el desayuno derramado por la encimera, la puerta del frigorífico abierta de par en par, la comida del perro tirada por el suelo, un vaso roto debajo de la mesa y un montón de arena detrás de la puerta.

Inmediatamente subió las escaleras sorteando todos los juguetes y más pilas de ropa en busca de su mujer, preocupado por si estaba enferma o la había ocurrido algo serio. De camino a la habitación, vio como corría el agua por debajo de la puerta del cuarto de baño y cuando entró, las toallas empapadas, espuma y más juguetes por el suelo, kilómetros de papel higiénico amontonado y pasta de dientes untada por el espejo y las paredes.

Entró corriendo en el dormitorio y encontró a su mujer acurrucada en la cama, en pijama y leyendo una novela. Ella le miró, le sonrió y le pregunto qué tal le había ido el día. Él la miró furioso y desconcertado:

— ¿Se puede saber qué ha pasado hoy aquí?

Ella volvió a sonreír:

—¿Sabes? Cuando vuelves del trabajo siempre me preguntas qué he hecho yo durante todo el día…

—Ya…, y entonces…

—Bien, pues hoy no lo hice.