Rosa no comprende por qué la televisión española apenas alude al clima de Canarias.
—Dicen que en la Península superan los 40 grados. Aquí no subimos de 25 ni bajamos de 20. Con semejante clima hasta la lluvia es agradable, porque no enfría ni calienta; casi, ni moja.
—La lluvia moja como en todas partes. Lo que ocurre es que te encanta que se empapen esos pantaloncitos de flores, y no te enfureces si te chorrea el pelo.
Rosa es la mujer de Santi. Los dos son viejos amigos y acaban de llegar a Tenerife para pasar unos días. Han aparcado a los niños en casa de la abuela y, quizá por el remordimiento, han aparecido en Arona para liberar a este ermitaño de su encierro y llevarlo a pasear por la costa. De momento hablan de meteorología y mandan continuos watchaps a "los niños" para preguntarles si hace calor en Sevilla.
Ya en el coche, la conversación cambia de música. Van a cumplir quince años de matrimonio y quieren tener una Misa para dar gracias a Dios en agosto y en Sevilla.
—¿Te acuerdas cuántas cosas bonitas dijiste el día de nuestra boda? —pregunta Rosa—.
—La verdad es que no. Y tu…, ¿te acuerdas?
—¡Cómo voy a acordarme!, ¡qué cosas tienes! Para sermones estaba yo, con este tío a mi lado que no paraba de contar chistes en voz baja.
Santi pone cara de inocencia absoluta y dice:
—Yo sí me acuerdo. Hablaste de los hijos, de la familia y eso…
—Ya. En todo caso, a mi no me lleváis a Sevilla en agosto ni anestesiado.
—Te lo dije, Rosa. A los vascos no les van los calores…
Rosa y Santi tienen cuatro niños y una niña. Ellos mismos siguen siendo una pareja de adolescentes discutidores, peleones y llenos de vitalidad.
Al llegar a Candelaria rezamos el Ángelus en latín dirigido por Rosa.
—Y si pedimos a la Virgen que haga fresquito en agosto…, ¿vendrías?
—Bueno; pero sólo si se repite el milagro de la Virgen de las Nieves.
El arroz con bogavante estaba delicioso, pero fui fuerte y, de momento, no he cedido.
