Las mil caras del Serantes

Ya había decidido no escribir nada hoy o, si acaso, explicar que mi viaje a Bilbao había transcurrido sin novedad, cuando he subido a Gaztelueta como todas las tardes en el momento de la puesta de sol, y de nuevo me he sentido prisionero de  la visión del Serantes, el monte de mi infancia, con el que tanto he soñado desde que dejé esta tierra.

¡Cuántas caras tienes, amigo! A veces te pones melancólico y te maquillas con pinceles violeta o te dejas bañar por una bruma húmeda, gris azulada. Luego quizá te desnudas, te arrancas los harapos de la calima y despiertas brillante, como recién bañado en el Océano. En ocasiones me cantas una canción irresistible, como la de aquellas sirenas que querían seducir a Homero en su vuelta a la Patria, y entonces yo no puedo dejar de mirarte por más que trate de apartar la vista de tus encantos.

Hoy me has sorprendido con una explosión de luz cegadora. Anochecía. El cielo estaba encapotado. Todo el Cielo, salvo la última franja, allá donde tu ladera occidental se sumerge en el mar. Por allí ha aparecido el fogonazo de luz. He tratado de fotografiarlo con el IPad. El resultado ha sido tan pobre…

Ha sido tu saludo de bienvenida. Lo sé con toda seguridad. Y sé también, porque lo dice el Evangelio, que si tuviera fe como un grano de mostaza, te arrancaría del mar para llevarte conmigo. Te plantaría cerca de Molinoviejo, junto a la “Mujer muerta”. Seguro que conseguirías resucitarla y vestirla con nubes de mil colores.