Silencio

He vuelto a la Sierra de Madrid para predicar un curso de retiro de tres días. Estoy solo y en silencio. Entraré poco en la red. Creo que no encenderé la radio, ni siquiera para poner música. Yo también debo esforzarme por acallar los ruidos que traigo en el alma.

Me alegro de no tener compañía. Tampoco tengo televisión.

Esta mañana he disfrutado de un amanecer fabuloso. El cielo, resplandeciente como una hoguera roja y azulada, aparecía traspasado por la herida que dejaba un avión a reacción. Era una llaga sangrante, violeta y oscura. Al fondo, mientras tanto, despertaban las sombras de los montes y, en lo alto, brillaba, limpia de bruma, la estrella solitaria de la madrugada.

Me he quedado un par de minutos mirando el horizonte ¡Qué sencillo es preparar la primera meditación de la mañana con el guión que el mismo Dios escribe en el cielo! ¿Por qué durará tan poco el espectáculo?

Regreso a la casa. Oigo sólo el sonido del agua en el lavabo, el de mis propios pasos sobre el piso de madera y la brisa que juega con el toldo en la ventana. Dentro de cinco minutos oiré mi propia voz, cuando predique en el oratorio.

Luego, en el confesonario, escucharé otras voces que hablarán de luchas, de pequeños fracasos, de propósitos. En esas voces se descubren paisajes aún más fantásticos que el del amanecer. Los penitentes abren el corazón para que el sacerdote examine y cure sus heridas; pero yo sólo veo el amor de Dios, los milagros de la gracia.


Los pecados se perdonan, las derrotas enriquecen, y las heridas se convierten en cicatrices que embellecen el cielo del alma.