Poemas de agosto (III)

Jon Juaristi (1951). De Bilbao, como yo, y sin embargo poeta.
Áspero y duro muchas veces, amargo en ocasiones y hasta hiriente, pero siempre, mal que le pese, poeta.

San Juan de Gaztelugatxe parece querer devorar el Océano

Patria mía

Llamarla mía y nada todo es uno
aunque naciera en ella y siga a oscuras
fatigando sus tristes espesuras
y ofrendándole un canto inoportuno.

Juré sus fueros en Guernica y Luno,
como mandan sus santas escrituras,
y esta tierra feroz, feraz en curas,
me dio un roble, un otero y una muno.

Y una mano -perdón-, mano de hielo,
de nieve no, que crispa y atiranta
yo no sé si el rencor o el desconsuelo.

Y una raza me dio que reza y canta
ante el cántabro mar Cantos de Lelo.
No merecía yo ventura tanta.

Y ahora, tres versos terribles, que no necesitan explicación. ¿O sí?

Spoon River, Euskadi

¿Te preguntas, viajero, por qué hemos muerto jóvenes,
y por qué hemos matado tan estúpidamente?
Nuestros padres mintieron: eso es todo.