Crónica de un otoño tormentoso

 Pablo me envió esta imagen. No sé con qué intención

Se prepara una tormenta. Nos la anunciaron ayer los augures meteorológicos, pero las aves ya lo sabían. Han desaparecido los pájaros más pequeños, y las grandes rapaces —los buitres, el halcón peregrino, los milanos y la pareja de águilas reales— vuelan ya por encima de las nubes. Los insectos también se preparan para aguantar el chaparrón Aún no se ha levantado el viento, pero mi despacho se ha llenado de moscas y moscos, moscones y mosconas, que buscan asilo en sagrado. Los recibo como se merecen; con un insecticida Raid, de agradable fragancia, que los elimina al instante envolviéndolos en una nube blanca apestosa. Al acabar el exterminio guardo el bote en el armario para no ser acusado de maltrato animal.

Abro el periódico. No sé si es el de ayer o el de hoy. No me importa; solo busco el jeroglífico, el problema de ajedrez y las esquelas. Dicen que, por culpa de Internet, ya no se contrastan las noticias como en otros tiempos y que por eso abundan las fake news, o sea las mentiras. Pero las esquelas no mienten: son noticias confirmadas y definitivas. Encomiendo a Dios a cada uno de los difuntos, también a los que no mueren en el ABC, y echo una ojeada rápida al resto de las secciones.

En la sección "nacional" también se preparan para la tormenta mediática. Disuelto el hemicirco, comienza el parloteo electoral. Leo que en Navarra nuestros amados líderes autonómicos han decidido cuánto deben medir a lo largo y a lo ancho las cocinas políticamente correctas. El totalitarismo ya ha entrado en los fogones. Pronto pasará a los dormitorios. También leo que en Canadá ha dimitido un ministro al confesar, contrito y humillado, que hace veinte años se pintó la cara de negro para disfrazarse de Aladino. Supongo que en los próximos días habrá una holeada de dimisiones en masa de los cientos de concejales españoles que han participado en las caravanas de reyes representando al negrito Baltasar.

Me dice el búho que no me meta en política, y le contesto que de acuerdo; si los políticos hablaran de política yo no me metería jamás en ese jardín. Pero esto no es política; es simple meteorología. Hablo de la tormenta y de los insectos.

¡Quién tuviera un buen insecticida de agradable fragancia!