Viento del desierto

"Llegan vientos del Sahara con polvo del desierto en suspensión."

La chica del tiempo acaba de explicar lo mal que pintan las cosas en la central nuclear de Fukushima y no muda el gesto, ni siquiera sonríe un poquito, al cambiar de continente. Se diría que disfruta anunciando nuevas catástrofes cósmicas. Tal vez quiere decirnos que hay camellos voladores suspendidos en esas nubes de polvo y cairán sobre nuestras cabezas cuando el viento amaine y vengan las lluvias.  Mientras tanto el cielo de Madrid azulea mal esta primavera y el aire reseco deja las gargantas acartonadas y el ánimo por los suelos.

Otros lo tienen peor. En Lampedusa, la bella isla siciliana del autor de el Gattopardo, las nubes del desierto transportan a miles de libios que huyen de la quema, y nadie sabe qué hacer con ellos. Y en Costa de marfil una guerra cruel, que parece a punto de terminar, ha dejado millares de muertos y mil heridas sin cicatrizar que sangrarán periódicamente. ¿Sabrán perdonar y olvidar los vencedores y los vencidos, o se aferrarán a la memoria histérica y al rencor eterno como ocurre en esta tierra nuestra?

Leo que ya están dispuestos para partir los primeros cayucos de la temporada en la Costa Occidental de África. ¿Dónde recalarán este año? Me temo que aquí los recibiremos mal, y Portugal aún está peor.

No sé por qué escribo hoy estas cosas tan tristes. La culpa debe ser del viento del desierto y de este cielo gris que me invita a mirar al sur y a rezar por ese gran paraíso tan maltratado, donde Jesucristo sigue en agonía.