Pobre niña...

Hacía yo un barrido por las cadenas de la tele en busca de un espectáculo deportivo cuando, de pronto, vi un primer plano de tu cara. Me detuve un instante.

Alguien, a mi lado, me dijo que en ese canal sólo había basura, que siguiera buscando.

—Un momento —le contesté—. Creo que conozco a…

Sí, eras tú, con la misma carita de entonces por obra y gracia del maquillaje, y con tu sonrisa irónica de niña malcriada. ¿Cuánto tiempo ha pasado?, ¿veinte años?

La presentadora pronunció tu nombre, y empezaste a exponer tus problemas. La voz sí es diferente. Supongo que fumas y bebes demasiado.

Fuiste desnudando poco a poco tu intimidad. Hablaste de “tu pareja”, de por qué ya no estás con él; de tu hija, que un día se avergonzará de ti si ve este programa. Soltaste tres o cuatro obscenidades, muy aplaudidas por el resto del establo, y yo cambié de canal. Tampoco fui capaz de ver deporte.

Hace veinte años eras una niña simpática, mimada y rica. Ahora eres más indigente que cualquiera de los mendigos de mi barrio. Quien vende su alma en subasta pública, tiene por comprador al Diablo, y se queda sin nada. Quizá pienses que te pagan un buen precio por ella. No te engañes: es solo calderilla, unos pocos céntimos a cambio de todo tu patrimonio.

Ya sé que no leerás este blog; pero quizá te cuenten que me gustaría verte. Si nos encontramos, podré explicarte por qué estás tan triste; por qué no te soportas a ti misma; por qué ese rencor que te llena el alma.

Luego te contaré que Dios sigue queriéndote y que hay un camino de vuelta a casa, también para ti, pobre niña cubierta de basura.